Retratos de Conciencia

Impávido pensamiento

2011-09-19T06:21:00.001-07:00

Aqui vamos... Ésta es una composición bastante inusual para mi, si se quiere. Sin embargo lo escribí una noche de esas en las que lo único que deseamos es que se acabe. Y lo escribí al darme cuenta de cómo la ira y otros sentimientos negativos pueden ser una fuerte temática dentro de la literatura. Sin embargo me encontraba en la disyuntiva, entre aprovechar el sentimiento o reconocer que los resultados de escribir con tal sentimiento no me caracterizan ni me identifican.
Y pensaba... ¿Cuántos autores no se han arrepentido de haber publicado algo en específico?
Es algo delicado, sin duda... Y sin embargo no por eso dejé de retratar con palabras ésta disyuntiva artística que seguramente muchos autores comparten conmigo.

Pensamiento, impávido pensamiento, haz la gracia de apartarte de mi. Mi tinta no es digna de tal deshonor como para plasmarte en papel. No existe folio, pergamino, no existe papel ni superficie alguna tan desgraciada como para contenerte.

Infame.

Vergüenza de existir deberían clamar tus míseras entrañas. No eres mío, te desconozco. Me fuiste impuesto como pesada carga por tan malévolo autor que ni aún él fue capaz de soportar la atrocidad que representas.

Aléjate de mi, apártate de mis manos que anhelan melodía y canción y acaban destilando tu hedor y miseria. ¿Acaso no me escuchas? Apártate, ¡Aléjate!

Eres tan ajeno a mis dedos que solo sostener la pluma basta para identificarte como extraño, como extranjero, desconocido. No manches mis uñas con la mugre de tu discurso.

Lozana apatía, apodérate de mi. Pero ¿Cómo hacerlo? Si retumba en mi mente un extraño queriendo apoderarse del más sagrado de los trazos sobre éste delicado papel blanco. ¡Aléjate, te digo!

Acaba de una vez con tu inútil vida, ¿Acaso no ves la aberración que representas? Infame criminal de ideas, de inspiración y de arte, devuélveme lo que antes era mi voz, y que ahora resuena a media noche con un timbre ajeno que mis oídos jamás reconocerán.

¿Acaso no me escuchas? ¡Responde! ¡Maldigo el día en que naciste! ¡Maldigo el día en el que brotaste de mi con aparente fiereza artística! Pero ¿Qué estoy diciendo? ¿Acabo de reconocer tu autoría? Maldito pensamiento, que hasta engaños asestas a tu progenitor, sumiéndolo en la vergüenza.

No toques mis manos, no guíes mis dedos a escribir esas líneas lúgubres y oscuras. ¿Qué haces? ¡Que no escribas con mis manos te he dicho! ¡No acuses como de mi autoría una línea que no me pertenece! ¡Cállate y no me obligues a escribir! ¡Por favor!... Ten piedad.

No quiero ser tu autor. Te desconozco. No quiero que me pertenezcas. Te aborrezco. ¿Por qué sigo escribiéndote? ¿Por qué sigo dando a luz a una infamia?

Déjame, déjame por favor. Déjame dormir esta noche y mañana despertar sin señal de tu presencia. Déjame, sólo por hoy. Te lo pido. Te lo ruego. Déjame...

Pensamiento, impávido pensamiento... ¿Ya obtuviste lo que querías? Ahora, por favor, haz la gracia de apartarte de mi.

Número de Registro: EHS87-3X1BF-192GK

Arte:

Alzaré el vuelo, volveré al cielo

2011-04-05T13:20:00.000-07:00

Como en muchos de mis relatos, éste se basa en algo que realmente ocurrió y cada uno de los elementos tiene un significado particular que es mi intención dar. Sin embargo escribo cuidadosamente de forma en que no esté dirigido a un público particular sino que pueda ser interpretado por cada lector de una manera independiente el uno del otro y adaptada a sus circunstancias o vivencias.

Éste, especialmente salió de mi con todo corazón por algo que ocurrió con un gran amigo que aprecio especialmente... Ahí va!!

Ya estaba listo para partir.

Me había preparado toda mi vida para éste viaje y hoy llegaba el día, finalmente.

Durante mi largo entrenamiento, tuve que comenzar por dejar atrás mi actitud rebelde y orgullosa y dejarme enseñar a utilizar mis alas, que aunque creía manejar a la perfección, apenas eran capaces de levantarme algunos segundos sobre el suelo. Mi entrenamiento requirió más perseverancia de lo que nunca hubiese esperado, y con razón: los adultos decían que éste vuelo requeriría de todo el aguante y toda la valentía que uno de los nuestros podía mostrar. Se trataba de una carrera casi interminable hacia nuevas tierras, huyendo del frío más mortal de todos, una jornada incansable la cual muchos habían fallado en acometer.

Por ello el nivel de exigencia del entrenamiento era tan elevado, y si algo me costó aceptar y comprender fue el valor de trabajar en equipo. En vuelos tan difíciles, la tradición de nuestra especie daba una solución, un tipo de formación de vuelo que, según decían, lograba simplificar el trabajo con la ayuda mutua de un entero grupo de vuelo. Todos en el seríamos entonces como los engranajes de un complicado dispositivo, y los actos de cada uno de nosotros podrían así salvaguardar o poner en peligro al resto.

Y hoy, después de toda esa expectativa y preparación, estaba colocándome todo mi equipo para alzar el vuelo por primera vez. Durante la noche anterior casi no pude conciliar el sueño pues me embargaba una sensación de felicidad mezclada con profundo nerviosismo. El gran día había llegado. Y al emprender camino al punto de encuentro de mi grupo de vuelo los nervios iban en aumento.

Mi grupo de vuelo constaba de 3 hábiles voladores, expertos en el arte, uno de los cuales me había enseñado todo lo que sabía, otros 4 voladores con alguna experiencia y 4 novatos que habían estudiado conmigo el arte del vuelo y se habían convertido así en amigos inseparables.

Cuando estuvimos todos juntos, llegó el momento y alzamos el vuelo, los 3 maestros a la cabecera, los 4 experimentados detrás y los novatos al final de las líneas, en una formación similar a una "V" en la cual afortunadamente tendría cerca a uno de mis mejores amigos.

Al poco tiempo de vuelo me dí cuenta de la diferencia. Los maestros a la cabecera rompían con fuerza la resistencia del viento con aleteos tan poderosos que burlaban su edad avanzada, los voladores experimentados ayudaban a éste efecto y su aleteo de alguna forma impulsaba el vuelo de nosotros, los novatos.

En ese entonces sentí vergüenza al darme cuenta de que me enorgullecía tanto de mis habilidades que no me daba cuenta de que había cada vez más por aprender. Con todas mis fuerzas, deseé algún día liderar un grupo de vuelo como esos tres poderosos maestros. Con el tiempo, uno de los tres maestros en la delantera fue relevado por otro, luego por el tercero, y luego los voladores experimentados tomaban el liderazgo del grupo por períodos más cortos de tiempo.

Todos teníamos la misma meta, el mismo objetivo en mente, y lo estábamos consiguiendo juntos, de una manera que individualmente ni siquiera los más experimentados lo lograrían. El darnos cuenta de ello hacía que nos sintiésemos tan emocionados que lanzábamos vítores y dábamos ánimos a los líderes desde nuestra posición atrás de la fila de vuelo.

Comenzaba a darme cuenta del verdadero valor de trabajar en equipo. Desde hacía años había pensado que los logros a título personal son mucho mejores, pero ahora me daba cuenta de que es mucho más loable compartir los logros propios e influir en los de los demás, obteniendo así algo de mayor importancia que un trofeo único y personal, además de un sentimiento más grande y poderoso que el orgullo.

Sin embargo, mi emoción era tan grande que descuidé una parte importante del entrenamiento, sólo una, pero que en mi caso fue fatal: la concentración. Y lo que es más, llegué a poner en peligro a mi mejor amigo, el novato que iba delante de mí, por desviar su atención de nuestra meta de vuelo con mi incesante plática.

Así, con una gran emoción en mi pecho, llegamos a nuestra primera parada de descanso nocturno y esa primera noche mi maestro se acercó a mí después de terminar de recoger el equipo de cada uno de los miembros del grupo, y de preparar el lugar para descansar.

Se dirigía a mí con mucho cariño, felicitándome por mi primer vuelo y reconociendo la emoción que me llenaba. Me explicó que durante su primer vuelo también la había sentido, y luego, cuando comenzaba yo a preguntarme por qué mi maestro había venido a hablarme, me explicó que me había notado desconcentrado durante mi vuelo inicial. Sus palabras más tarde se hacen borrosas en mi memoria pues recuerdo que hirvieron en mí y las tomé como una profunda crítica disfrazada de halago. Estaba seguro de que, de no encontrar ningún defecto en mí no se hubiese acercado a halagarme, y mis palabras en respuesta al parecer demostraron mi descontento, pues pronto se alejó de mí intentando no provocar una de mis rabietas que tan bien conocía.

Siempre había pensado de mi maestro que había sido demasiado duro conmigo. Nunca dejó de ser cariñoso y cordial, pero su nivel de exigencia siempre parecía demasiado alto, inalcanzable. Pocas son las ocasiones que recuerdo haber encontrado una sonrisa de satisfacción y aprobación en su semblante. Sus palabras me hicieron recordar sus lecciones pasadas y mis técnicas pasadas de vuelo, las razones por las cuales las consideraba más aptas para el vuelo que las que él me explicaba, y cuando alzamos vuelo de nuevo, al día siguiente comencé a ponerlas en práctica.

Es verdad que sentía mayor resistencia del aire, pero lo atribuía a la poca práctica de ésta nueva técnica. Estaba seguro de que, practicándola lo suficiente, sobresaldría y sería líder del grupo de vuelo, pues me daba cuenta de que me hacía sobresalir del grupo y alcanzar una posición alta a pesar de ser el último de mi fila. Los ojos de los demás novatos se fijaban una y otra vez en mí y en cómo lograba burlar el miedo, y en un caso, cómo realicé una pirueta sin romper mi posición.

Me sentía orgulloso de mí mismo al darme cuenta de que había captado la atención hasta de los voladores experimentados.

Nuestra segunda parada de descanso fue especialmente larga, o así lo pareció. Mi maestro volvió a acercarse a mí después de terminar de arreglar el lugar para descansar, pero ésta vez trajo consigo a otro de los líderes del grupo de vuelo, sabiendo que ante la autoridad de éste no sería capaz de iniciar una rabieta. Ambos de nuevo me trataron con amabilidad, pero finalmente lanzaron sus piedras en mi contra, sus quejas y observaciones, terminando con un aburrido discurso de aerodinamia en el que intentaban explicarme la razón por la cual su modalidad de vuelo era mejor. Asentía con la cabeza aunque apenas sí entendía la mitad de lo que me explicaban, y no pudieron sacar de mi mente que mi método era mucho más rápido. Sin embargo acepté al final que probablemente ellos tenían la razón y que si quería probar otra técnica, éste no era el momento adecuado para hacerlo, y prometí no volver a repetir lo que aquel día de vuelo había ocurrido.

Fue en la segunda alza al vuelo durante la cual ocurrió lo impensable. Había cesado en mis intentos de sobresalir, había dejado de lado mi resentimiento, y comenzaba a aprender de nuevo a concentrarme recordando las lecciones de mi maestro, pero dentro de mí aún existía la duda de si mi forma de volar resultaría más exitosa con entrenamiento suficiente, de forma que ésta vez practiqué en medio del vuelo algunos de mis aletazos personales de vez en cuando, muy cuidadosamente para no llamar la atención, y fue entonces, casi a medianoche, a algunas horas de la próxima parada para descanso, cuando en un intento de perfeccionar mi nueva técnica, mi ala izquierda golpeó una ola de viento especialmente fuerte y lanzó todo mi cuerpo hacia abajo, alejándose del grupo de vuelo. Mis compañeros novatos se dieron cuenta, pero no voltearon a verme pues perderían la concentración, al contrario siguieron con mayor fuerzas su aleteo, y lo mismo hicieron los experimentados y los maestros, en un intento de que el viento resultante de su aumento de actividad lograsen volver a traerme a la línea de vuelo, sin embargo al estar practicando dos métodos diferentes, en un momento crítico como éste mi mente vaciló y cedió a un intento cruzado de dos técnicas diferentes, un absoluto desastre al intentar utilizar todo lo que sabía para volver a las filas de vuelo. El único resultado que obtuve fue un vuelo en espiral que me hizo caer en picada.

Sentí un dolor terrible al ver que mis amigos, los novatos, ni siquiera me miraban, no rompieron filas para ayudarme y siguieron concentrados en un vuelo que ya no me pertenecía, en una meta que yo ya no compartía. Y allí iba, en picada, hacia abajo, de vuelta al suelo horas antes de llegar a nuestro siguiente punto de descanso. Los dos maestros de la noche anterior acudieron a mi ayuda, dejando al tercero a cargo del grupo. Sin embargo estaba confundido y lo que es más, resentido de la actitud del grupo de vuelo al ni siquiera voltear para mirarme. Olvidé que parte del trabajo en equipo que había aprendido en mi entrenamiento era confiar que en un caso como el mío, dos de los líderes acudirían en auxilio, mientras el resto avanzaba disminuyendo ligeramente la velocidad momentáneamente.

Por más que los maestros intentaron persuadirme de utilizar las maniobras que me habían enseñado y con las que me habían preparado hacía tanto tiempo, cuando retomé el vuelo utilizaba mi propia versión de vuelo e intentaba demostrarles cómo resultaba más efectiva. De hecho parecía mucho más rápida pero en ocasiones lograba lesionar mis alas y de nuevo caía en picada. Les pedí un poco más de paciencia pero éstos desistieron de ayudarme y volvieron al grupo de vuelo, diciendo que se pondría en peligro de permanecer más tiempo conmigo. Lo consideré una falta de consideración, una gran falta de apoyo de su parte, cuestioné mi amistad con los novatos y cuestioné su ideal de trabajo en equipo, pues me parecía imposible un trabajo en equipo en el que se deja a un lado uno de sus miembros por una simple discrepancia en cuanto a cómo volar.

Sin embargo el camino estaba trazado y en mi entrenamiento sabía qué rutas debía seguir, conocía la posición de cada una de las estaciones de descanso y sabía que la próxima estaba muy cerca. Por lo tanto alcé el vuelo con mi técnica, intentando perfeccionarla para impresionarlos a todos cuando llegase al punto de descanso y dejar así en ridículo a los maestros. Sin embargo cuando casi toda la noche pasó en mis intentos infructuosos, me di cuenta de que casi no había avanzado y que la técnica no mejoraba en nada. Al caer el día retomé la técnica que mis maestros me habían enseñado y me di cuenta las razones por las cuales era más conveniente. Todo tenía que ver con las condiciones del viento de la época del vuelo, y el sacrificar un poco de velocidad por obtener un vuelo seguro tanto individual como colectivamente. Recordé que eramos un grupo de vuelo, que pertenecía no solo a mí sino a los demás y que era yo quién había fallado al trabajo en equipo al que tanto había sido entrenado, tan sólo por las ansias de destacarme. Y todo había comenzado con una pequeña desconcentración, días atrás.

Era de día cuando llegué al punto de descanso. No había descansado esa noche ni siquiera un poco, asi que me dispuse a tomar un descanso. El punto de descanso se hallaba completamente solo, y eso sólo significaba que el grupo ya habia alzado vuelo hacia el siguiente punto de descanso, vuelo que duraría un día completo en trabajo de grupo, y el cual ahora tendría que alcanzar por cuenta propia. Me pareció una falta de consideración que no esperaran en el punto de descanso por mi. Estaba bien que siguieran su rumbo para no poner en peligro a todo el grupo de vuelo sólo por uno, pero eso no significaba que lo olvidarían y lo dejarían atrás. Consideré así una mentira todo lo que se me había enseñado del trabajo en equipo y me sentía muy contristado y resentido.

Fue entonces cuando me di cuenta de que el resentimiento nublaba mi concentración durante el vuelo al día siguiente, y disminuía grandemente mi capacidad de vuelo. Recordé una antigua enseñanza de mi maestro, que éste intentó grabar en mi corazón cuando aún era rebelde. Él me explicó que ante la adversidad eramos nosotros quienes decidíamos si convertirla en un impulso para ser mejor, o convertirla en el catalizador que termina de derrotarnos. Así, decidí dar un nuevo enfoque al abandono que sentía, así fui capaz de darme cuenta de la dificultad de emprender el viaje solo, la necesidad del grupo y la practicidad de adaptarme a lo que durante tanto tiempo se me había enseñado. Ya comenzaba a darme cuenta de la razón por la cual mis maestros se disgustaban con mi técnica personalizada de vuelo, y puse toda mi determinación y empeño en perfeccionar lo que había aprendido de ellos, dirigir mis aleteos de manera cada vez más impecable a través del viento.

Por mi propia cuenta fui capaz de comprender el origen de mi terquedad, lo inútil que resultaba y finalmente me di cuenta del daño que hacía a los demás miembros del grupo de vuelo al recordar con detenimiento que las ocasiones en las que me miraban los demás por levantar vuelo con una técnica diferente, en realidad lo que hacía era redirigir el viento en su contra, entorpeciendo su vuelo y poniendo en peligro el mío propio. Me di cuenta de que además de entorpecer el grupo de vuelo, lo había puesto en peligro al pedir tan insistentemente a los maestros que se ocuparan de mi y al no seguir sus instrucciones. Me dí cuenta de que el que no acataba los estatutos del trabajo en equipo era yo, y que el mismísimo alejarse y seguir su camino constituía trabajo en equipo de ellos a mi favor, pues habiendo aprendido todo, habiendo sido preparado para este vuelo toda mi vida, tenía las herramientas necesarias y me tocaba a mí confirmar que éstas herramientas de veras tenían la utilidad que me fue enseñada.

Los mejores logros son los que se alcanzan juntos, pero las mejores lecciones son las que se aprenden individualmente.

Pronto me di cuenta la razón por la cual no me esperaron en el punto de descanso. Apenas se hizo de noche el frío arreció y comenzó a llover. Una lluvia fría que luego con el paso de la noche y la llegada de una ola de frío especialmente intenso, se transformó en nieve. Olvidaba uno de los aspectos más importantes de éste viaje: su urgencia. No cabía lugar al retraso. Literalmente estábamos siendo perseguidos por el frío, por la nieve que se posaría sobre nuestras alas y nos haría lentos e inactivos.

Sin embargo ahora era yo quien era amenazado por la inactividad y la muerte, y mi próxima lección constituyó en algo que vi en el aleteo de los maestros y nunca pude imitar ni entender: un aleteo especialmente amplio y poderoso, capaz de impulsar el aire y romper la resistencia en el caso del grupo de vuelo, y en mi caso capaz de barrer toda la nieve que se posaba sobre mi y amenazaba mi vuelo.

Está de más decir que esa noche a pesar de la nieve, logré salir de la tormenta y alcanzar el punto de descanso. Está de más contar con detalle la felicidad que rodeó mi llegada de regreso al grupo de vuelo, y el cariño con el cual me prepararon un lugar especial para dormir.

Al día siguiente emprendimos vuelo, volviendo al cielo despejado que abandoné, dejando atrás la tiniebla y la tormenta que amenazaron mi vida pero que en su curso me enseñaron una gran lección que hoy aún llevo en mis alas, lección con la cual aprendí lo que hoy sé y utilicé para convertirme en uno de los principales encabezamientos en las filas de vuelo, y finalmente en un maestro hábil, cariñoso y especialmente duro, tal como el mío lo fue.

Número de Registro: EBENE-5R7J5-RURVX

Arte:

Pinceladas rojas, corazones amarillos

2011-03-13T13:31:00.000-07:00

Hacía tiempo no escribía para el blog. Ocurre que tengo un proyecto en el que estoy dedicando la mayoría del tiempo que utilizo para escribir. Sin embargo no por eso dejaré de actualizar el blog, y bueno, así comienzo. Y lo hago a propósito de los acontecimientos recientes en Japón, para lo cual quisiera compartir un pensamiento.
El texto tiene una fuerte carga folclórica e idiomática, y por eso aclararé algunos conceptos al final.
Sin más aquí está.

Apenas ayer era intensa la necesidad, la acuciante sed de un pueblo escudada su piel de amarillo, tatuado su corazón de rojo, hoy víctima de despojo. Templanza y osadía, primor y energía, palabras que con facilidad definirían la cultura cautivante y el esplendor exuberante detrás de una flor de cerezo, detrás del pícaro epicanto que su mirada oculta cual manto.
No es fácil expresar tal entendimiento del amar, idioma tan rico en cortesía que deja el verbo al final, atavío delicado y proporciones comedidas, shamisen de tono afinado que llena de música sus vidas. Con cuánto dolor se rasga el kimono, con cuánta amargura se rompen las cuerdas, con cuánto pesar enmudecen los labios al contemplar el macabro espectáculo de aguas y hollín, la sombra que se cierne en ruina sin fin.
Son lágrimas rojas en las que se impregna el pincel, seca la estocada que traza una trágica jota invertida, nueve las voces que claman silenciosas bajo maquillaje maiko que las mantiene decorosas. El kabuki deja a un lado el silencio, el té deja de ser una ceremonia, ikebanas caen rompiéndose en pedazos. Por un momento del hakama sólo quedan siete retazos, virtudes todas de un pueblo silenciado por el quebranto.
Aislamiento no es hoy palabra admisible, piel blanca, negra o amarilla, origen indiferente de quien igual sus ojos brillan, de quien igual sus oidos escuchan, de quien igual su corazón palpita. El kimono será remendado, el shamisen volverá a tocar música, el kabuki volverá a presentarse y la hakama volverá a anudarse. Guía hasta entonces sentimientos, asienta hasta entonces emociones, cura hasta entonces heridas, convierte en brillantes sus ojos mate. Es así como sabemos realmente que un corazón late.
Brilla la tez blanca, la cuerda vuelve a tensarse, se prepara el té entre ikebanas de delicadeza desbordante. Se hace el silencio pues inició la obra, bajo guión que ni siquiera Chikamatsu pudo haber imaginado. Cual fénix japonés que se alza sobre sus cenizas, quienes todo pierden se levantan en sonrisa; la triste lluvia que tamborea ensordecedora los sentidos se contiverte en bullicioso aplauso, gracioso y emotivo. Momento es de levantarse y limpiar el atuendo, momento de retomar lo hermoso y seguir creciendo.
Muestra ahora virtud, acude entonces a la sabiduría. No habrá así destrozo que se interponga en tu vía.

*GLOSARIO*
-Flor de cerezo: La famosa sakura, flor rosada de la primavera japonesa.
-Epicanto: Pliegue de piel que da la característica a los ojos asiáticos.
-Shamisen: Famoso instrumento musical de cuerda japonés, similar a una guitarra.
-Kimono: Traje típico japonés.
-Jota invertida: Descripción del carácter kana que se lee "shi", lo cual significa "muerte"
-9: El número 9 es leído como "kyu" ó "ku". "ku" a su vez significa sufrimiento, por lo que el número 9 en la cultura japonesa es similar al 13 de la cultura occidental.
-Kabuki: Obra teatral folclórica japonesa.
-Ikebana: Arreglos florales japoneses.
-Hakama: Pantalón largo japonés. Posee 7 pliegues los cuales simbolizan 7 virtudes del guerrero samurai.
-Chikamatsu Monzaemon: Famoso dramaturgo del kabuki japonés.

Número de Registro: EBENE-5R7J5-RURVX

Arte:

Un verso libre

2010-12-17T10:20:00.000-08:00

Estuve unos días en Mérida, una ciudad de los Andes Venezolanos, en compañía de mi abuela, y me tomé la tarea durante un día entero de seguirla y observarla lo suficiente como para luego escribirle algo. Y ésto fue lo que resultó de ese día de psicoanálisis. Pero aunque está dirigido a ella principalmente, también describe mi forma de ver el verso, y mi forma particular de concebirlo.

Te regalo un verso libre, para ti. Un verso sin rima, sin estrofa ni medición, pero uno salido del corazón. Un verso desatado de la materia, de lo vano y superfluo que intenta medir la literatura, perdiendo así de vista su cándida hermosura.

Un verso libre para ti, un verso libre como tú.

Osadas estrofas que cambian a voluntad, brotando del corazón cual manantial de agua viva, a veces clara, a veces oscura, obedeciendo un ímpetu desbordante, un sentimiento cautivante, exclamación de grandes designios en carne de energía consumada, circunstancialmente por ella misma limitada.

Rimas instintivamente conseguidas, no por todos comprendidas, portadoras de un estilo libre y contenidas en pluma fugaz, que cual cuerpo vivo vuelve atrás, buscando años de antaño, memorias e historias, apariencia de experiencia e ingeniosa genialidad, autora de un presente y su pasado, de un futuro vislumbrado.

Cual ave que libre surca el viento, en folio escribe, siente, vive. Cual artista en hábil pincelada, brota tinta, habla, goza, ama.

Medición distorcionada, estudiada mas nunca encontrada. ¿Quién dijo que al arte se le debe medir como al hocico de un caballo? Siempre me ha parecido extraño, verás, y ahora que te conozco, aún más.

Te regalo un verso libre, para ti y como tú. Uno lejos de pretensiones de grandeza, y sin ánimos de pesada e inútil entereza, sólo aferrado a un viento fortuito: la libertad de poseer un sueño gratuito.

La pluma se mueve y vierte su tinta guiada por la mano que da razón a que exista. El sueño gratuito se hace gratificante cuando un par de ojos atraviesan, de la caligrafía, su oleaje flamante, leyendo entre líneas sentimientos, intuyendo entre palabras emociones, conociendo entre sílabas intenciones.

Pocos son capaces de comprender versos tan libres, y no se les culpa pues no es esa la meta. El verso comprendido queda en intimidad transmitido, con palabras no pronunciadas, con frases no resaltadas, pero con una certeza en el corazón asumida como intensa sensación entre dos vivida.

De ser mi verso ininteligible, igualmente permaneceré inmutable, no conviene considerarlo injuria, traición o afrenta personal, pues nada considero más vanal que intentar entender el arte como si de ciencia se tratase, como si a fuerza de algoritmo y trigonometría una pluma se amase.

Por eso te regalo un verso libre, para ti y como tu, pues eres más que una pluma, tu vida más que caligrafía, y aún te aferras a la mano que contigo escribía versos hermosos más libres que éste, líneas auténticas y dadoras de vida, estrofas desbordantes de elegante alegría, mensajes llameantes de aguas de vida que aún alumbran en ti con clamor insospechable, deseosas de una línea más, una estrofa llena de significado, de una experiencia más para alimentar ese hermoso pasado.

Número de Registro: ESEC8-GP8Q4-FTGFH

Arte:

Cuéntame una historia...

2010-12-07T19:15:00.001-08:00

Es la primera dedicatoria que hago, para mi tío que en paz descanse, una personalidad única, con un corazón de oro y una mente excelsa.

Varias personas de mi familia estaban esperando que escribiera esto, pues aquí está. Los quiero mucho y espero les guste tanto como a mi.

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Y también he incluido a la izquierda una cajita para que apoyes mi página haciéndote fan. Un abrazo.

Pequeño muchachito, ¿Qué voy a ser cuando sea grande? Sueños chiquitos, aquellos de un ser tan brillante.

Travesuras en el lago, en pueblos de pescadores ¿Quién habría de pensar que contaría cuentos tan inspiradores?

Poco es lo que sé de un alma tan carismática, que con ojos cerrados y sonrisa emblemática sustituía realidad por sueño lejano, perdido en las selvas, el monte y el pantano.

Me hizo soñar con noches al descubierto, como único techo el cielo estrellado y nubes azotadas por el viento. Sus palabras parecían no terminar, sus historias nunca acabar, y aún mis oídos atentos allí aclamaban una historia más, otro relato interesante en vocabulario desbordante, sobre aventuras con animales salvajes, cuentos de campo y misterios de inesperados virajes.

¿Era Rómulo Gallegos, o Carlos el tío cuentacuentos? Aún es difícil distinguir entre dos genios, uno que ideaba para escribir, otro que recordaba para compartir.

¿Y cuánta no debió haber sido su influencia, dada la hermosura de su biblioteca extensa? Así como medallas de honor que brillan en la pared, así como trofeos de oro que alumbran grandes vitrinas, igual fueron sus libros el tesoro de su vida, capaces de hablar palabra y mover sentimiento, capaces de inmortalizar idea y compartir pensamiento.

Uno de sus ojos paulatinamente se hizo indiferente a la luz, pero el resplandor que su mirada reflejaba no habría de extinguirse, y ¿cómo? si no paraba de sonreírse y gustosamente aceptar un beso en la mejilla, y aún así en mi recuerdo, cual cedro eterno, su ojo bueno aún brilla.

Hermosa templanza, gran sabiduría. Cuanto por verte yo no daría.

Es cuestión de tiempo, pocos minutos a lo sumo, apenas veo las últimas horas de tu sueño. Y aunque se hace eterno, prefiero despiertes cuando todo sea bello, pudiendo entonces explicarte lo que es, fue y será, y ofreciéndote el reino en el que eternamente vivirás.

Duerme plácidamente, trae nuevas historias. De grandes hazañas juntos haremos memoria. Así compartiremos algo más grande que un cuento, pues allí vivir por siempre no será una crédula fantasía, más bien la muerte será no más que el recuerdo de lo que antes se vivía.

Cuéntame una historia, hazme un cuentacuentos, conviértete así en inspiración de mis talentos.

Número de Registro: EK4E5-TYC21-LBNWX

Arte:

Koi, el pez y el dragón. Parte 2: Ásperas escamas, suaves palabras

2010-12-04T17:28:00.000-08:00

La verdad, me siento muy contento con la segunda parte del relato. Me preguntaba como iba a quedar, pues no sabía exactamente qué era lo que iba a incluir y en qué orden, siguiendo la simbología inicial, y dejándolo abierto al mismo tiempo para interpretaciones personales.

Pero quedó realmente bien, y no me gustó.... me encantó

Ayer, el temor me paralizaba. Entonces, en cambio, ansiaba ir más allá. El pico del pelícano que ayer me aterrorizaba hoy se deslizaba entre mis aletas en el eterno juego de la supervivencia. aunque no temía nada pues había suficiente luz a mi alrededor para prever las amenazas, no por ello era temerario. En cambio, con el tiempo iba aprendiendo a ser cada vez más cuidadoso, y aunque parecía que al serlo se veía reducida mi libertad, la verdad es que consideraba un verdadero regocijo poder aplicar mis experiencias y lo que aprendía en una nueva y emocionante vida repleta de adrenalina. Y además, no estaba solo, en lo más mínimo, sino que me nutría y nutría yo mismo a todo pez a mi alrededor sobre nuevas amenazas, técnicas de escape y con múltiples muestras alentadoras para elevar la confianza de algunos otros.

Aunque parecía que era ya suficiente, me sorprendía saber que siempre había algo nuevo que aprender, siempre un aspecto por mejorar, más aún cuando supe la existencia de nuevos desafíos, embarcados por mi hermano y que ahora yo también abrazaría: El pez capaz de ascender por el Río Amarillo cuesta arriba, hacia las cascadas, será galardonado con un magnífico viaje a los lomos de un dragón y será capaz de ver con sus propios ojos la vida más allá del océano y los ríos, siendo testigo presencial de la inimaginable magnitud y magnificencia del mundo y la vida que en él habita.

Así, de entre los honrados y hábiles peces de la superficie, fui yo uno de los pocos que, intentando explorar lo que aún desconocía, me adentré en la búsqueda del célebre Río Amarillo, enorme, caudaloso y lleno de nuevos desafíos.

Inicialmente, la búsqueda parecía infructuosa, y la gran cantidad de direcciones contradictorias hacia mi destino parecían no llevarme a ningún lugar. Pero fue mi perseverancia lo que me llevó a seguir tocando puertas donde otros se habían rendido, y finalmente allí me encontré.

Desde el principio me lo dijeron y nunca lo creí, que "donde el fondo del agua se une con la superficie, allí se encuentra el Río". Siempre había hecho una clara distinción entre el fondo y la superficie, y verlos tan cerca el uno del otro me hizo sentir enorme. Me sentía como un pez gigante, ahora mis aletas eran del tamaño de un tiburón y mis escamas, cada una, era tan peligrosa como sus dientes. A veces me preguntaba si era yo quien se había hecho enorme, o si de veras la superficie estaba tan cerca del fondo.

Sin embargo, no tenía mucho tiempo para pensar pues había en éste lugar algo que tampoco había sentido nunca antes: una fuerza descomunal que me arrastraba de regreso, atrás, de vuelta a lo que era y lo que luché por cambiar. De regreso, atrás, de vuelta a ser pequeño, de vuelta a tener que distinguir confusamente entre la superficie y el fondo. Y qué fácil era dejarme llevar, quizá decidirme a vivir en la desembocadura del río, en el límite donde la corriente de agua ya no me molestaba. Pero esa no era la razón por la que estaba allí. En lo más mínimo. Por lo tanto, recordando mis motivos, recordando mis deseos y guardándolos bajo llave en mi corazón, me opuse a aquella irresistible fuerza y seguí adelante en mi viaje.

No tardé en percatarme de la presencia de un pequeño banco de peces que hacían lo mismo que yo, y con todas mis fuerzas me acerqué a ellos, con cierto temor a su reacción al verme. Sin embargo, vaya temor infundado, parecía que no terminaba de conocer a los peces de la superficie. Sus palabras de aliento me tranquilizaron y lo primero que hicieron, reconociendo mis esfuerzos para llegar junto a ellos, fue sostener mi peso con su cuerpo a contracorriente para proveerme de un descanso oportuno, aún cuando eso significase retrasarlos en su viaje.

Volvía a estar acompañado, volvían las risas, los buenos momentos que parecían haber acabado cuando me encontraba en soledad buscando la desembocadura del río. Muchos de mis peces amigos, sin intentos de desanimarme, me habían deseado buena suerte sin decir mucho más, cuando había pensado que recorrerían el trayecto junto a mí. Sin embargo me daba cuenta de que nunca estaría solo en mi viaje y ahora aún más, mientras compartía con ellos las anécdotas y las impresiones hasta el momento.

Cuando llegó la noche, estaba cansado, agotado, verdaderamente exhausto. Y no podía ir a la superficie para ver la luna, como generalmente lo hacía cada noche. La veía de reojo entre un reflejo y otro que se colaba en el agua, pues tenía que seguir el pequeño banco de peces y mantenerme alerta de los nuevos cambios de la corriente del agua, las zonas menos azotadas por ésta, y los pasadizos y atajos que había aprendido a identificar con el grupo. Aunque me hubiese gustado estar relajado, de alguna manera me sentía todo menos forzado a hacer éste recorrido. Podía volver atrás en cualquier momento, pero mis motivos estaban lo suficientemente grabados en mí como para desistir, sólo por una noche de descanso y una vista hacia la luna.

Sin embargo, un poco tarde, pero llegó. Encontramos una zona entre grandes rocas donde el agua era lo suficientemente tranquila y estaba lo suficientemente alejado de los bordes del río como para preocuparnos demasiado en depredadores. Fue allí donde dormimos, en un sueño placentero pero cauteloso, uno de nosotros sirviendo de guardia, y siendo relevado por otro unas horas más tarde.

Al día siguiente mis aletas dolían como nunca, y mis compañeros parece que lo sabían, pues durante todo el día no avanzamos demasiado, su paso era bastante más lento, y me ofrecieron infinidad de veces descansar a sus expensas, al igual que la vez pasada. Pero con el tiempo la fuerza de mi cuerpo se incrementó a niveles que nunca antes había imaginado, mi habilidad me permitió dirigir el banco de peces una gran cantidad de ocasiones, y mi resistencia me permitió servir de guardia mientras los demás dormían, también una gran cantidad de ocasiones. Pero me di cuenta de que aún así, ninguno se valoraba más que el otro, a pesar de su fuerza o su destreza, pues todos eramos peces de la superficie.

Con el tiempo llegamos a una zona mucho más rocosa, y ahora lo difícil no era encontrar lugar para dormir, y en realidad la fuerza de la corriente era en la mayoría de los casos más fácil de manejar. Ahora el desafío era saltar. Salir del agua en salto arriesgado era algo que nunca en mi vida de pez de la superficie logré hacer bien. Y como tal era más bien arriesgado, dada la enorme cantidad de depredadores alados que esperaban el descuido de cualquiera de nosotros.

Sin embargo aquí la situación cambiaba, y era más bien obligado ejecutar los saltos, o de lo contrario sería imposible esquivar algunas de las mayores secuencias de rocas. Mi primer salto fue terrible, caí a contracorriente, me pilló desprevenido y me lanzó contra la roca en golpe seco. Sin embargo fue cuestión de tiempo aprender a saltar, elegir el lugar donde caer, y tratar con la corriente a pesar de su contundencia tras el choque de la caída.

Sin embargo, tras perfeccionar la técnica de salto, quizás se pasó muy rápidamente el tiempo, quizás exista cualquier otra explicación, pero llegó finalmente el último momento del viaje, que culminaba con un último salto, ésta vez hacia la enorme laguna bajo las estrepitosas cataratas.

Parecía que estaban esperándonos, pues durante el mismísimo salto, fuimos interceptados por enormes cuerpos escamosos, cayendo cada uno de nosotros sobre el lomo de un dragón diferente. El destino: las nubes, la emoción: júbilo desbordante.

- Felicitaciones -me dijo el dragón con la mayor de las sonrisas mientras volvía su rostro. No sabía que responder. "Gracias" sonaría a que me atribuía todo el mérito. No decir nada sonaría aún peor.

- Fue una labor conjunta -respondí, mientras veía maravillado el río que acababa de recorrer cuesta arriba, ahora desde los cielos.

- Por supuesto que lo fue, se suponía que debía serlo -respondió, al parecer conteniendo la risa.

- Vaya, ¡Que no tengo idea a qué te refieres! -el aire daba contra mis mejillas mientras las ásperas escamas del dragón brotaban agua que refrescaba mi rostro

- ¿Qué sentido tiene si vienes solo? -preguntó, haciéndome sentir intimidado.

- La proeza sería mayor. Mis méritos serían más loables. -Intenté justificar.

- En tu viaje, dime ¿Tuviste tiempo para demostrar tu ego?

- En lo más mínimo. Somos todos peces de la superficie.

- Mientras estás conmigo ¿Sirve de algo demostrarlo?

- Creo que no. Eres impresionante, puedes vivir como un pez y aún volar como un ave.

- Cuando vuelvas a casa ¿Aclamarías tus proezas y méritos?

- No lo sé. Posiblemente.

- Si lo haces, ¿Qué te diferenciaría de los peces del fondo del mar, del que has salido, centrados en sí mismos, egocéntricos y burlones?

- Es una buena pregunta.

El silencio, temporalmente, se apoderó del momento, mientras miraba maravillado el mundo desde un punto de vista totalmente nuevo y diferente, hermoso sin lugar a dudas.

- ¿Puedes ver allí? Sí, allí. ¿Qué ves? -Me dijo, descendiendo a una superficie amplia, llena de un color verde realmente hermoso, y frente a nosotros, animales blancos y negros, de cuatro patas, trotando en grupo.

- Es increíble. Son hermosos.

- Es difícil contarlos pues están unidos, es difícil atacarlos, pues así permanecen. ¿No te has preguntado por qué estamos aquí brindando un viaje sobre nuestros lomos?

- Siempre me pareció interesante, pero no sería capaz de hacerte esa pregunta.

- El objetivo ya se cumplió, y se cumplirá aún más si vuelves a contar la historia y nuevos peces se encuentran en la travesía.

- ¿No acabas de decir que de hacerlo sería como uno de los peces del fondo?

- Todo depende de la forma en que lo hagas.

- Y ¿Por qué dices "si vuelves a contar la historia"? ¿Puedo quedarme contigo?

- El pez que supera con sus saltos las cascadas del Río Amarillo y llega a las Puertas del Dragón, se convierte automáticamente en uno de nosotros.

- ¿Es decir que tú fuiste un pez de la superficie también?

- No he dejado de serlo, amigo. Soy igual que tú, sólo que tú me ves diferente.

Las palabras del dragón retumbaron en mis oídos por el resto del viaje. Me daba cuenta de que todos los peces de la superficie eramos iguales, a pesar de encontrarnos en lugares diferentes, y en diferentes formas. A pesar de ser fuertes o débiles, de sentirnos grandes o pequeños, a pesar de estar comenzando a conocer la luz, o emprender el viaje hacia el Río Amarillo, independientemente de encontrarlo o no. Todos los peces de la superficie eramos iguales y era esa la razón por la cual no me hirieron con palabras cuando intentaba forzosamente subir a la superficie, la misma razón por la cual me llevaba tan bien con cada uno de ellos, y la razón por la cuál no tardé en hacerme amigo del banco de peces que me acompañó hasta hoy. Todos estábamos y trabajábamos el uno para el otro. Y no fue necesaria la explicación del dragón para darme cuenta de la razón de los viajes en sus lomos, pues había sido partícipe del impulso, del engranaje que jugaba ese pequeño factor en uno aún mayor, pues contribuía enormemente a nuestra unidad. Era un enorme ciclo de ayuda mutua que nunca terminaría y que hacía felices nuestras vidas.

En mi viaje por todo el mundo, me maravillé con enormes caídas de agua, me llené de felicidad al ver los bosques, las montañas y los llanos, me alegró el dulce aleteo de la mariposa y el ensordecedor trabajo de las pequeñas abejas, me sorprendí al ver tanta vida, tan variada, tan hermosa. La existencia más que una idea, se convirtió en un lujo maravilloso, pues las palabras no podrían expresar el movimiento elegante de los caballos, el potente rugido del león, y el poder estrepitoso inherente de las islas volcánicas.

Quería mostrarle todo ésto a muchas otros peces, quería ver sus ojos brillando de felicidad, sus lágrimas emocionadas, y sus comentarios y anécdotas, y por ello estaba decidido cuando el dragón me lo preguntó: volvería a la laguna y no me rendiría hasta llegar a la Puerta del Dragón.

Hoy, la satisfacción de sentir sobre mis lomos a peces llenos de vida y agotados por su travesía, la felicidad de ver sus rostros, y la paz que siento al proveerles un viaje digno de su esfuerzo, son suficientes como para responder la pregunta que antes me hacía sobre la razón de los dragones de ofrecer viajes sobre sus lomos en vez de vivir y aprovechar al máximo sus habilidades por si solos.

De nada sirve ser un dragón si tus nuevas habilidades te limitan de la más fundamental: el amor.

Número de Registro: EK4E5-TYC21-LBNWX

Arte:

Gracias por sus visitas!!!

2010-12-01T11:21:00.000-08:00

Primero que todo tengo que pedir disculpas pues desde hace mucho tiempo no he publicado nada, entre esas cosas, la segunda parte del pez koi, y otro ensayo que he estado preparando con cariño.

La universidad, ante todo, me ha atado de manos y pies, sin embargo es verdad que cuando se quiere se puede, y si algo es seguro es que seguiré escribiendo.

Esta vez quisiera agradecer especialmente sus visitas. Mediante google analytics y otras herramientas me he podido dar cuenta de que pocos son los días en los que no recibo visitantes, y más aún, muchos de ellos tienen mi página en favoritos o bien buscan mis relatos en google. Darme cuenta de eso ha reavivado mi compromiso de hacer lo que tanto me gusta, pues me doy cuenta de que hay quienes vuelven reiteradamente, quizás esperando algún nuevo relato.

Un abrazo especial a todas esas personas, en Argentina, Perú, Bolivia, España, aquí mismo en Venezuela, y demás partes del mundo. Me gustaría recibir sus comentarios las próximas veces y así nutrirme de sus sentimientos para seguir publicando.

Sin más, les dejo un stamp de un animé que simplemente AMO (aunque el capitulo final es verdaderamente asqueroso)

Artista:

Koi, el pez y el dragón. Parte 1: Hacia la luz de la luna

2010-09-27T13:53:00.000-07:00

¿Quién iba a pensar que un acuario sería el inicio de una historia tan bonita?
Pero lo fué. En realidad durante mis viajes, en período de un mes, hubieron 3 aluciones a peces koi y su leyenda. Es por eso que escribiré sobre koi. Y vale decir que ésta no es la leyenda japonesa original sino una adaptación, mi visión detrás de la leyenda y detrás de su significado.
De hecho, está hecho en dos partes, y ésta primera parte no tiene casi nada que ver con la leyenda japonesa, es de mi propia inspiración, y tiene un fuertísimo sentido simbológico que muchos de mis amigos espero que comprendan, y estoy seguro de que lo harán.
Ahi va...

Un pez blanco, un banco de diminutos peces azules, un par de orgullosos peces coloridos por allá y por aquí uno no tan hermoso de bigotes tan anchos y burdos como su rechoncho cuerpo. Peces y más peces en todo lugar donde mirar. Tal parece que la vida aquí abajo sólo está llena de aletas, branquias y un par de cosas babosas suspendidas en el agua como fantasmas.
Y además, hay tanta oscuridad aquí abajo. Desde las profundidades siempre he visto hacia arriba, conociendo la luz tan sólo de pasada, como simple compañera que ilumina los caminos entre los corales durante el día.
Me llamo Koi y la verdad, siempre he querido tocar la luz de la superficie... pero han habido dos aspectos que me detienen.
El primero. Mi voluntad: aunque la veo allá arriba, parece tan inalcanzable. Las burbujas que a veces creo con mi cola tardan una eternidad en perderse en las alturas hasta que se hacen invisibles. No puedo imaginarme subir a la superficie y ver esas luces más de cerca. Sea como sea, donde estoy llega un poco de luz asi que, ¿Qué sentido tiene un esfuerzo tan grande para buscar un poco más de lo que ya tengo aquí abajo?
Segundo. El ridículo: Los peces de las profundidades siempre han denigrado a los de la superficie. Dicen que, en búsqueda de cosa tan vana, viven ahora en un mundo de mentiras. No viven en la realidad y eso se hace notar cuando tienen que bajar en búsqueda de comida, pues allá a veces realmente escasea, y hasta yo me he unido a veces a las burlas cuando lo hacen. Sin embargo, también es verdad que viven allá arriba por mucho tiempo y no siempre bajan. Me pregunto por ello qué tan irreal es aquel mundo y qué los mantiene allá arriba a pesar de las carencias y de las burlas. A veces hasta han dejado familia y amigos cuando éstos no quieren emprender el viaje juntos.
Sin embargo ahora las cosas han cambiado. Mi madre, quién solía deleitar mis oídos con historias de arriba, con historias de la superficie, de animales diferentes a nosotros, de razas inteligentes y hasta de dragones; ha cerrado sus labios para siempre. Y recordando a mi único hermano y pariente, perdido ahora en la luz, un nuevo objetivo ha llenado mi propósito.

Cuando comencé a ascender, no sabía cuánto tiempo tardaría, no sabía si encontraría o no a mi hermano, no sabía qué me serviría de alimento ni tampoco quién estaría allí para mi.
Y mientras los corales se alejaban de vista y la fatiga comenzaba a invadirme, avisté a un pez de la superficie que venía bajando a toda velocidad en mi dirección. Su velocidad era asombrosa, su estilo era impecable. El movimiento de sus aletas coordinado, y su cola parecía danzar al son del movimiento excelso de la luz que resplandecía en la superficie. Viéndole desde mi posición, intenté imitar su movimiento, su avance similar a la danza, y su impecable coreografía. Sin embargo, mi cuerpo se encontraba cansado y una violenta contractura espasmódica me hizo detenerme en seco, avergonzado.
Cuando el pez pasó a mi lado, cerré mis ojos evitando su mirada y me envolví en mi propio cuerpo, en defensa de su obvio ataque de burlas. Se trataba de una especie de pugna marcada entre los peces de las profundidades y los de la superficie. Hasta yo me había burlado de ellos cuando no tenían otra alternativa sino bajar a las profundidades, y ahora era yo quién subía, y quién irremediablemente fracasaba debido a la falta de ejercicio que implicaba vivir en las profundidades.
Pero el aleteo de su cola contra el agua se detuvo y no hubo risa sarcástica ni tono burlón en su voz
- ¿Te sientes bien?
Su voz suave e interesada fué lo que más me sorprendió. Tanta fué la sopresa que me desenrollé en seguida y miré sus ojos, intentando encontrar en ellos algo de sarcasmo, pero parecía que su preocupación era genuina. Los ojos de un pez nunca mienten, o así suelen decir los proverbios de las ballenas.
Fuese como fuese, su actitud y sus preguntas sinceras derrumbaron mis defensas y fué entonces cuando le expliqué mis intenciones.
- Si es eso lo que quieres, déjame guiarte. Es para eso que bajé. Mi nombre es Don. ¿Has notado el color de tu piel? Has vivido toda tu vida en las profundidades. Has aprendido a ver en las profundidades, a comer en las profundidades, a andar en las profundidades y a dormir en las profundidades. Tu piel también tiene el color blanquecino de las profundidades. Si subes inmediatamente tu piel sufrirá quemaduras, tus ojos no se adaptarán a la luz, el movimiento de tu cuerpo se sentirá extraño, y no podrás dormir por la luz de la luna.
- ¿La luna? ¿Entonces las historias son reales? ¿Arriba hay luz en todo momento?
- Aunque a ti te parezca interesante, a muchos no les gusta. Sienten que la oscuridad es divertida y que han de tener al menos un poco de ella de vez en cuando.
- ¿Cómo es la luz de la luna?
- Tendrás tiempo de verla con tus propios ojos

De esa manera, Don fué pacientemente llevandome a la superficie. La empresa fué realmente mucho más agotadora de lo que inicialmente pensé. Aunque pocas veces estaba solo y pude conocer a todos los amigos de Don, aunque reía mucho y admiraba a cada una de esas personalidades, la comezón de mi piel iba en aumento, mis ojos comenzaron a protestar desde el segundo día de ascenso, mi sueño era más que difícil, suspendido en el agua sin ningún apoyo y con luces muy tenues brillando más allá de mis párpados, y que mientras ascendía se hacían más intensas.
Parecía que los amigos de Don sabían cuánto me costaba seguir allí, pues diariamente me daban su apoyo, sin embargo no por ello me privé de mis ganas de regresar. Regresar a lo que ya conocía, a lo que estaba seguro, a lo que sabía que podría soportar. Regresar a mi hogar, a mi seguridad, a mi cama. La luz que inicialmente me fascinaba día y noche, a veces parecía molestar mis ojos, los que, junto a mi piel, se hacían reacios al cambio y me castigaban por ello. Estaba yendo en contra de mi propia naturaleza, así lo sentía. Y a veces parecía tan poco lo que me motivaba a seguir adelante... Sin embargo volver atrás significaría volver a adaptarme, esta vez de regreso a lo mismo, de regreso a lo que inicialmente huía. Si iba a culminar mi proceso de adaptación no sería para volver a lo mismo y preguntarme qué hubiese pasado de haber seguido mi camino. Volver atrás no era una opción, pero entonces ¿por qué parecía tan atractiva? Luchaba por mis sueños, por ser algo más que un pez que vive su vida en las profundidades y que día a día busca sustento, y va a dormir en una interminable rutina hasta la reproducción y la muerte. Más que eso, había algo que motivaba a éstos peces a seguir adelante, y más aún, algo les motivaba a ayudarme a ir a la superficie, a la luz. Más que los peces de las profundidades, éstos vivían con un brillo diferente en sus ojos, que aunque inicialmente atribuí a la abundancia de luz, ahora me daba cuenta de que se trataba de un propósito claro y seguro. Sus pasos estaban medidos, sus sentidos abiertos a un entendimiento mayor. Vivir aquí arriba, ahora me daba cuenta, significaba más que nada, tener una forma de pensar totalmente diferente. Y aunque inicialmente el cambio tiende a asustar, aunque inicialmente intentamos safarnos y volver a la rutina, me dí cuenta finalmente que el cambio no es tan difícil si se tienen razones sólidas. Y si recordar la marcada diferencia entre la vida de las profundidades y la superficie no era suficiente, las razones se hacían más sólidas al recordar los movimientos ágiles de Don y el manejo perfecto de su cuerpo entrenado en las superficies.
Estaba seguro de lo que quería, la luz era lo que me había atraído, pero ahora era más que eso, más de lo que mi mente nunca hubiese imaginado. Historias interesantes y fantásticas me habían atraído, pero ahora se trataba de algo más allá de ser el protagonista de alguna de ellas. Me daba cuenta de la oscuridad en la que estaba y del potencial que allí abajo despilfarraba, de que más que buscar sustento y reproducirse para luego morir, la vida de un simple pez podía ir más allá, hasta el punto de ayudar a otros a darse cuenta de ello.
Y fué así como poco a poco y sin darme cuenta ya estaba en la superficie, y pude contemplar por primera vez la luz de la luna directamente. El sol no hacía ya daño a mis escamas, que habían adquirido un color más pardo, y comenzaba a moverme más libremente, recordando la pesadez con la que me movía en las profundidades del agua. Comenzaba a disfrutar de la luz a todo momento, y ahora en vez de perturbar mi sueño se convertía en canción de cuna para mis ojos. De alguna forma, todo había cambiado, y comenzó a hacerlo exactamente cuando dejé de pensar en los nuevos cambios como obstáculos, y en vez de eso, comencé a integrarlos en mi vida. Era un pez diferente.

Fué entonces cuando comencé a preguntar por mi hermano y fué cuando se me reveló su nuevo domicilio. Cuando ya creía que el viaje había terminado, me daba cuenta de que estaba apenas por comenzar. Llegar a la superficie era apenas el inicio de una gran carrera, la carrera de aprender a huir de nuevos depredadores, adquirir agilidad y presición del movimiento, destreza mental y física, y mientras tanto, ayudar a otros a llegar a su meta. Ahora entendía las razones detrás de la ayuda que recibí. Ahora era yo quien ayudaba a nuevos peces a llegar a la superficie y de ésta forma nunca olvidaba las razones que me mantenían aquí, a pesar de los depredadores, a pesar de las amenazas y, a veces, de la escasa comida. Ayudar a otros peces se convertía ahora en una labor con dos propósitos, que por una parte tenía el objetivo de beneficiarles, y por otra traía la recompensa de hacerme recordar de donde venía, la oscuridad que me envolvía, lo que luché para sobreponerme, y las razones que tengo para no desear volver nunca más.
Y ahora recordaba cuando escuchaba decir que éstos peces vivían en una fantasía, en un mundo irreal, cuando la verdad era que un pez no puede tener más propósito de estar vivo sino estando aquí arriba. Y ahora aún más cuando supe las aspiraciones de mi hermano:
- Se ha ido a las cascadas e intenta subir cuesta arriba donde los dragones viven. De lograrlo, viajará a espaldas de uno de ellos y podrá conocer el mundo entero... con sus propios ojos.

Número de Registro: EHS87-3X1BF-192GK

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Adios, vacaciones

2010-09-27T12:52:00.000-07:00

Fueron bonitas estas vacaciones... de veras que no las olvidaré.
Panamá es un pedacito de miami mezclado con auténtico sabor latino y gente muy amable. Mexico es Mexico, el museo mas grande del mundo, verdaderamente.
Pero ya acaban las vacaciones y comienzan las inscripciones al nuevo semestre que promete estar muy interesante con pediatría... Y aqui estoy de nuevo después de una larga ausencia, y de veras, extrañaba escribir, y en todo el viaje escribí un poco, pero nada que publicaré aqui sino un proyecto que tengo para después. Sin embargo no dejaron de llegarme ideas, y una de ellas la comenzaré a escribir de una vez.
Plasmar memorias y momentos de la vida en relatos y cuentos es algo muy bonito, porque aunque no esté nada relacionado con mis memorias aquí y ahora, al releer lo que se escribe automáticamente te transportas al momento en que las ideas fluyeron, y de alguna manera mágica vuelven esas memorias, esos recuerdos, como si fueran fotografías que has dejado plasmadas a través del tiempo.
Por eso no dudo ni un segundo en escribir apenas llego de regreso a Venezuela, porque.... aunque le tengo que decir adios a las vacaciones... les tomaré un bonito retrato, un retrato de conciencia.

Asi que... RIP Summer.... Descansad en paz, vacaciones!!!

Creador:

Ultratumba

2010-09-03T20:43:00.000-07:00

Bueno antes de irme de viaje, y como probablemente estaré ausente durante algún tiempo, les dejaré un relato... absolutamente diferente a los que han leído hasta ahora.
La diferencia es rotunda, radical, pero aún el estilo es el mío propio.
NO es terror, NO es de miedo, sino más bien un suspenso frío y oscuro.
Y si se fijan en la fecha del copyright, no es exactamente reciente. Lo escribí hace un tiempo ya. Va.

El vértigo azotaba su espasmódica y flácida masa de cuerpo mientras caía a un abismo interminable de inconciencia. Su último recuerdo, un repentino e inesperado desliz frente al primer escalón de madera pulida, impregnado del agua que goteaba de aquella molesta filtración en el techo que había pedido a su hijo mayor reparar meses atrás. Ahora, aquella fría noche, turbulenta y afligida por los relámpagos y la lluvia, era muy tarde para darle solución al problema, pues con una amplia bandeja en las manos, llena de chocolate caliente en 6 tazas y un jarrón de tamaño mediano, Robinson cayó presa de la gravedad al resbalar frente a 18 escalones, al final de los cuales los recién llegados clientes del hotel esperaban el calor de las bebidas que ahora yacían desparramadas en el suelo y empapaban el cuerpo enrojecido del Señor. Sus últimas sensaciones: un golpe en la rodilla, chocolate caliente carcomiendo la piel de su rostro, una media vuelta y un golpe en la espalda, la barandilla que no detuvo su caída enredandose en su mano derecha y dislocando su brazo derecho mientras su cuerpo caía girando casi completamente.

Se ahogaba, algo en el hombro y el brazo izquierdo dolía profundamente. Respiraba aceleradamente y caía, caía, caía al abismo. Su cuerpo estaba intacto, de no ser por el rostro y pecho quemados, unas 3 o 4 contusiones grandes y algunas otras pequeñas, la ceja izquierda atravesada por un corte poco profundo, muy parecido al corte de sus labios, aunque más hinchado, y el hueso del húmero dislocado. Su cuerpo se veía muy poco pálido y -algunos se atreverían a decir- vivo, de no ser por la evidente falta de actividad cerebral y cardíaca por un largo período de tiempo.

Despertó del vacío de forma tan repentina como cayó de las escaleras, encontrandose con que podía ver a su alrededor, podía entreabrir y mover ligeramente sus ojos, sin embargo ningún músculo de su cuerpo ejercía el trabajo que su mente despierta comandaba. Se encontraba en un estado consciente aunque su cuerpo no lo reconocía. A su alrededor estaba su esposa, contemplándolo con un pañuelo entre las manos, y sus tres hijos alrededor de ella. No había felicidad en ninguno de ellos y aunque él moría de ganas de declararles su bienestar, le era imposible. Se dió cuenta de que frente a su rostro había un cristal transparente y que éste se incrustaba en dos paredes de madera que lo rodeaban. Trató de gritar, comprendiendo su destino, pero nada pudo aliviarle su descenso a la tierra, volviendo al polvo antes de convertirse en polvo.

Aún no había sido sellado el cristal por el que antes veía a su esposa e hijos llorar su muerte, y a través de él veía claramente cómo se arreglaba el descenso de su ataúd. Aún no era totalmente consciente, se encontraba apenas despierto, pero eso no le salvaba de sentir desesperación. Si pudiese, estuviese gritando y golpeando las paredes interiores del ataúd con las piernas y brazos, pero ni siquiera era capaz de exteriorizar sus impulsos y eso acrecentaba su temor y su desasosiego. Gritar, gritar... Sáquenme de aqui. Y sin embargo los ojos de su amada aún lloraban su pérdida. Aquí estoy, sáquenme de aquí. Era inútil...

Ya se habían terminado de atar los arneses. Le quedaba cada vez menos tiempo para gritar y evitar ser enterrado. Pero no podía, no podía, ni un gemido salía de sus labios. Cuando comenzó a moverse el ataúd, el temor hizo que se despertara un poco más de su estado poco consciente. Se preguntaba si todo era un sueño mientras comenzaba a descender a la tierra y veía a su esposa a través del cristal. BANG. Ya no veía frente a si sino el sello de madera con el que acababan de quitarle la vista de su señora llena de lágrimas. El golpe lo despertó un poco más y una contracción espasmódica de sus dedos le dio la ilusión de que volvería a moverse, así que reanudó sus intentos, sus esfuerzos en vano. Ésta vez su frustración se transformó en uno de los peores llantos, uno silencioso y exasperarte.

Cuando golpeó tierra lanzó un grito que su renuente garganta no pronunció, y rompió de nuevo a sollozos que sus ojos no lloraron. Se le acababa el tiempo y apenas podía mover con dificultad los dedos. Pero nadie estaba dispuesto a darle un segundo más. Pronto comenzó a escuchar los golpes secos de la arena retumbando contra la madera de su encierro mientras sus sentidos se hacían cada vez mayores. Cuando ya los golpes de la arena se hacían casi imperceptibles a sus oídos, retomó una respiración más fluída y regular, pudo respirar profundamente, pero la sensación de alivio temporal que generalmente acompaña el suspiro no fué suficiente. Aún no podía moverse y no fué sino cuando ya nada había a su alrededor sino silencio sepulcral, que capaz de mover ligeramente sus brazos y se hizo consciente de que no era un sueño. Había sido enterrado vivo.

Comenzó a recuperar sus sentidos más rápidamente y, mientras volvía a sentir el latido de su corazón, la respiración regresaba a la normalidad y sus sentidos se hacían de nuevo finos; el dolor se apoderó de él. El dolor del hombro, el pecho y el rostro, producto de la quemadura y la posición de sus huesos, no podían ser soportados por un señor de su edad. Lanzó un grito de auxilio, como despertado de una pesadilla, mientras daba golpes al cristal, el que se rompió en sus mano izquierda, dejándole de recuerdo a su carne viva un trozo especialmente afilado.
Ésta vez si pudieron sus ojos soltar las lágrimas que antes no fueron derramadas, su garganta pudo gritar desconsoladamente ante el dolor, y sus piernas pudieron golpear desordenada y desesperadamente su ataúd de madera, mientras, sin calma alguna, intentaba mover su cuerpo de izquierda a derecha en el estrecho espacio que le encerraba. Profiriendo sonidos ahogados por la arena, incapaz de mover un solo milímetro su lugar de eterno descanso, Robinson cayó en la mayor de las angustias, aquella en la cual el dolor no significa nada, en la cual los sentidos se intensifican, la razón se disipa y el impulso de huír se convierte en el poderoso fantasma que atormenta la existencia de aquel quien no puede ni siquiera ponerse de pie.

En dos oportunidades, Robinson intentó retener el aliento y calmarse, pero en ambas ocasiones acababa de nuevo intentando recoger sus piernas y colocarlas sobre su pecho, intentando hacer presión sobre ataud con los únicos miembros intactos que le quedaban, pues una de sus manos, envuelta en un retazo de tela de su traje, sangraba por un vidrio incrustado mientras la otra residía inmóvil y dolorosa por causa del hombro dislocado. Al darse cuenta de que no podía encoger las piernas, desesperaba de nuevo, lanzaba de nuevo golpes, gritaba por la ayuda que nunca llegó.

En uno de los pocos momentos de calma removió lo que quedaba de los vidrios rotos que antes le separaban de su esposa. El vidrio se incrustaba en la madera sólo de la mitad del ataúd hasta arriba y aunque intentó removerlo con cuidado, se lastimó los dedos intermedio y pulgar. Sin el vidrio tuvo campo libre para golpear con la mano izquierda, ensangrentada, la madera pulida, revestida en el interior por una tela suave y costosa, pero rasgada por su desesperación. Sin embargo no gozaba de suficiente impulso para abrir su prisión, y mucho menos para romper la madera. Lanzó un grito de nuevo, provocado por su frustración y un reciente movimiento brusco que desencadenó un dolor intenso en su hombro dislocado.
Mientras cascadas de lágrimas brotaban de sus ojos, y sus oídos se estremecían por su propia ensordecedora voz, hizo presión sobre la compuerta superior del ataúd, mientras su mano envuelta clamaba por ayuda y su hombro se incomodaba cada vez más. Sin embargo no logró nada más que el cansancio, un cansancio que iba experimentando desde hacía unos momentos, y comenzaba a atormentarle. Pero no podía quedarse dormido, tenía que salir de allí cuanto antes.

Sin embargo sus ojos se cerraban mientras rompía en un llanto frustrado. El famoso sueño incontrolable comenzaba a apoderarse de el. "Padre nuestro que estás en los cielos" recitó, mientras el aliento se escapaba y comenzaba a necesitar inspiraciones más fuertes para satisfacer a sus pulmones...
"hagase de igual forma en la tierra, danos hoy..." Su voz se convertía en murmullo mientras el llanto comenzaba a cesar y la respiración aceleraba
"a los que nos ofenden. No nos dejes caer..." Comenzaba a sentir náuseas y debilidad, y sin embargo seguía boca arriba, ahora con sus ojos cerrados
"tu nombre, venga a nosotros tu reino" Sentía sueño pero su propia respiración acelerada no le dejaba dormir
"como tambien nosotros perdonamos a los que nos ofenden" Sus pulmones comenzaron a relajarse, pero Robinson no se sentía capaz de seguir recitando, ni murmurando, no se sentía capaz de moverse, ni de golpear de nuevo su jaula de madera, ni de abrir los ojos de nuevo.

¿Quién no daría todo por morir dormido y en paz?

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Cuando hablas... me haces soñar

2010-09-01T12:18:00.000-07:00

Esta vez quiero pedir disculpas por mi ausencia. Pero antes de salir de viaje, voy a dejar algo publicado.
Esta vez les traigo un relato... o más bien un sueño algo descabellado, que por alguna razón tiene un nosequé de Alicia en el pais de las maravillas. A casi todos los elementos del relato se le pueden sacar un simbolismo o significado. Aunque tiende a lo gracioso, más allá de eso tiene un bonito mensaje de cambio, de esperanza y auto superación.
Además, trae una cruda verdad de lo que a veces hacemos los hombres para soportar temas de conversación necios. Ya pues. Ahi va.

Nótese la elevación del tono de su voz. Le calculaba cinco, pero no, a los dos segundos transcurridos ya sus ojos encrespaban las cejas como látigos alzados en amenaza.
- ...Ese es el problema, ¿Entiendes?
- Entiendo.
Pero en realidad lo único que entendía era que pronto comenzaría a hacer muecas con el rostro y a mover los brazos frenéticamente. Tres, dos, uno... Ahí va. Golpe contra la mesa. No pude disimular la media sonrisa.
- ¿Me estás escuchando?
- Cada palabra.
Palabras... Palabras eran lo que todavía faltaban por ser escuchadas. ¿Una hora? No, el asunto no era de tal importancia. Le calculaba treinta minutos o menos.
Y así comenzaba...
¡Nunca! ¡Nunca me he quejado del olor de sus conejos!
...
... Pues simplemente quería sacar a pasear al perro... ¡Nada más!
...
¡Apenas le ladró tres veces y mira lo que vinieron a decir!
...
Cuando volvía a casa con el perro me encontré a Roberto y le conté todo ¡Por supuesto que se puso de mi parte!
...
¿Y después viene Sasha con su cara bien limpia a quejarse de MI perro? ¡Está loca! Le dije bien claro que se devolviera a su casa a bañar a sus conejos.
...
Ricardo no puede opinar nada, él sólo está durante la noche
...
... Me llamó "Animal" ¿Puedes creerlo? Animales son sus perros conejos y ella.

...
Y así comenzaba...
Ya era suficiente. La jaula de conejos de Jim estaba sucia. Pero no había una gota de agua... Ahh, dolor. En un año no había bañado a sus conejos y uno había muerto por la inmundicia. A veces les lanzaba un par de gotas para tomar, cuando sobraban de su aseo personal. Pero en aquel desierto los grifos comenzaban a escupir aire, las cosechas se convertían en tierras baldías y agrietadas, y los hombres comenzaban a competir con los animales en pestilencia.
Era hora de hacer algo, o sus animales morirían.

Jim decidió irse. Irse lejos, donde las cosas fueran diferentes. Donde hubiese un grifo, donde encontrase agua, donde pudiese asear a sus conejos. Así, se armó con jaula en mano, mochila en su espalda y un sombrero más grande que su propio cuerpo, para dar sombra a sí mismo y a los animales. Todos lo calificaron de loco, todos se burlaban de su sombrero y hacían apuestas sobre su regreso. Sin embargo Jim permanecía inmutable, y con la única compañía y apoyo de sus tres conejos, se adentró al impenetrable desierto.
Caminaba sin camino. Su única señal de orientación se encontraba a sus espaldas. Quería irse lo más lejos posible de aquel lugar, donde las cosas fueran diferentes. Sin embargo pasaron dos días y aún no encontraba nada. Cuando se vió lo suficientemente débil fué que comenzó a utilizar sus provisiones, y dió un par de gotas de agua a sus conejos, que devoraron con excesiva premura.

Amanecía aquel tercer día cuando Jim despertó por un extraño ruido. Eran ladridos, suaves y agudos como de cachorros. Pero al abrir los ojos se dió cuenta de que provenían de su jaula de conejos, y acercándose más, se dió cuenta de que coincidía con el movimiento de sus mandíbulas. ¿Se estaba volviendo loco? Miró hacia atrás y no vió la ciudad. Desde la tarde del día anterior no la veía, oculta entre las dunas. De todas maneras, loco o no, más loco estaría si volvía a la misma ciudad en las mismas condiciones pero ahora con la vergüenza de admitir que se había equivocado.
Sin embargo, tenía una nueva brújula en sus manos. Los tres conejos, se dió cuenta, ladraban con furia mirando en la misma dirección. Cuando daba la vuelta a la jaula se volvían hacia la misma dirección para seguir ladrando, cuando sus pasos se alejaban, los ladridos se hacían más intensos, y cuando sus pasos se acercaban en la dirección escogida por ellos, hacían silencio absoluto y volvían a comportarse como conejos normales.
Desconcertado, y para al menos evitar que los conejos agotasen sus energías ladrando, siguió sus pasos con un nuevo norte, una nueva brújula.

Jim caminaba y caminaba y caminaba. Casi todas las dunas se habían convertido en reducidos montículos. Sin embargo, los conejos apuntaban su norte hacia una duna, la única que aún obstruía la visión del horizonte.
Y aunque Jim pensó en bordearla para escalarla más fácilmente, los ladridos frenéticos de los conejos sólo le permitieron lanzarse a ella de frente, no por los bordes. Sobra decir que su cuerpo se sumergió en la arena más de una vez, y hasta el mismísimo cabello se mezcló con ella.
Pero llegó a la cima, y contempló al otro lado de la duna algo completamente inesperado.
Era un mercader, con su tienda abierta cual si estuviese en el centro de una populosa ciudad.
Corrió a su encuentro sobre la duna, hasta que sus pie izquierdo atrapado por la arena le hizo perder el equilibrio, y el resto del empinado montículo lo bajó rodando descontroladamente hasta el final, con la jaula y sus conejos fuertemente asida en sus brazos.
"Roberto, joyas y empeños a su servicio" dijo el mercader. Ni siquiera alzó la cabeza. Parecía estar muy ocupado con otros clientes como para ayudar a Jim.
"¿Dónde hay agua?" Preguntó Jim, desconcertado. Las únicas palabras que pudo pronunciar.
"Dije: joyas y empeños. No agua. Venden agua en la séptima duna a la izquierda"
Definitivamente, cada vez más, Jim se aseguraba de que su cerebro comenzaba a sufrir los efectos del sol. Y quizás el cerebro de éste mercader ya estaba bien fundido.
"Usted no entiende. Busco una ciudad, una ciudad que tenga mucha agua"
"Tu no entiendes... Séptima duna a la izquierda" Dijo abriendo los ojos peligrosamente y luego señaló hacia arriba, al aviso de su tienda "Roberto, Joyas y Empeños".

Una. Dos. Tres. Cuatro. Qué estupidez. No estamos en ninguna ciudad, ésto no es un mercado ni una plaza pública. Cinco. Seis. Si no hay nada detrás de la séptima duna... Siete.
Y así, bordeando la sèptima duna hasta la cima, Jim pudo ver una nueva tienda, comprobando ésta vez los efectos nocivos del sol sobre éstas personas, y preocupàndose por su propio bienestar mental.
Ésta vez el mercader era una mujer, aunque de lejos parecía mas bien un hombre, de cerca podían distinguirse sus bustos caídos y su espalda encorvada.
"Sasha, Agua y Derivados" Definitivamente algo pasaba con ésta gente.
"Buenos dias, necesito agua" dijo Jim lo más educadamente que pudo frente al rostro de pocos amigos de la mujer.
"Tienes monedas?"
"Si"
La mujer tomó un vaso, e inundándolo del agua de sus provisiones, lo sacó, extendiéndolo frente a Jim para luego echarlo completo al suelo. El grito ahogado de Jim pareció sorprenderla un poco.
"Dos monedas" Dijo, extendiendo la mano.
"¿Cómo se supone que beberé eso?" Preguntó Jim, apuntando sus dedos hacia la mancha de agua en la arena del desierto, que apenas vertida, ya comenzaba a desaparecer.
"¿Cómo se supone que voy yo a pagarlo? Dos monedas. Vaya olor, deberías bañar esos animales que llevas"
"¿Y cómo lo haré, con lodo?" Jim comenzaba a perder los estribos
"El agua... junto al vaso... son tuyos por diez monedas. Pero el vaso debes devolverlo"
"¿Entonces cuál es la diferencia?" Jim casi gritaba.
"¿Cómo crees que atenderé a los demás clientes? ¿Eh? Deja de quejarte y baña a esos animales. El olor comienza a marearme"
Jim necesitaba ganar puntos con la anciana, no perderlos. Necesitaba saber la fuente del agua. Una nueva ciudad, desbordante de ella. Asi que no se quejó más y pagó lo necesario para hacer las pases con ella y poder preguntar en tono casual...
"El desierto es tan grande. No he encontrado ninguna ciudad con agua. ¿Conoce usted alguna?"
La anciana Sasha le contó una extraña historia a Jim. Todas las ciudades alrededor estaban en las mismas condiciones desde hacía un año. Se rumoreaba que se trataba de un castigo divino, sin embargo Jim no pensaba tal disparate y sólo se enfocó en un hecho: Algo estaba cortando los suplementos y la única con abastecimiento abundante era ésta mujer.
Así, se despidió cordialmente para luego refugiarse detrás de la misma duna por la que llegó. Esperó hasta el anochecer por la partida de Sasha, quien le guiaría a la fuente del agua, el secreto de su negocio.
Pero la anciana no se movía, ni siquiera un músculo de su cuerpo parecía extenuado. Por el contrario, los días de viaje se abalanzaban sobre Jim, sobre sus párpados, hasta que finalmente cayó dormido.

Lo despertó el ladrido de los conejos a la media noche, momento en que la anciana se disponía a retirarse. Ni siquiera echando un vistaso a sus conejos, los llevó consigo en persecución de Sasha.
La mujer caminó alrededor de dos horas con el recipiente de agua en sus manos hasta llegar al lugar menos esperado de todos. Desde lejos, Jim pudo ver cómo Sasha se reunía con unas 20 o 30 personas que traían el mismo recipiente, llegando todos al pie de un alto molino de viento en medio del desierto, dejando el recipiente de agua en sus pies y caminando luego a una casa contigua.
Jim esperó el tiempo suficiente para evitar ser visto y se lanzó entonces al molino, abriendo la oxidada puerta que lanzó un chillido verdaderamente molesto.
"Lo estaba esperando" dijo una voz desde dentro del molino, el hombre salió de la oscuridad, con su apariencia tosca, su nariz puntiaguda, ojos afilados y más peligrosos que los de Roberto. "Desde ayer lo estaba esperando. Y aunque haya llegado tan tarde, espero que sea capaz de hacer la inspección del lugar durante ésta noche y devolverse mañana a primera hora. ¿Algún problema con eso?"
"Ninguno" Dijo Jim, de nuevo desconcertado.
"Me habían dicho que era usted un personaje extravagante. Pero no sabía que el inspector era un conejo"
"¿Un conejo?"
"¿No es usted un conejo acaso? Orejas, hocico, bigotes. Parece todo un conejo"
"No soy un conejo" Dijo Jim, casi a punto de revelar su indentidad "Bueno, quizás lo sea" Se corrigió. Pero ya su interlocutor sacaba un espejo de mano y mostrándolo a Jim, le hizo lanzar un enorme salto de espanto, tan alto que tocó el techo del molino. Su rostro era el de un conejo, sus patas eran las de un conejo, y éste salto hasta el techo del molino era el salto de un conejo. "Sí, soy un conejo" dijo.
"Ya veo. Yo soy Ricardo. Este es el dispensador de agua del que tanto se habla. Pero un momento, ¿para qué necesita usted perros?" dijo mirando la jaula de conejos, la cuál en una segunda vista más de cerca, tenía tres cachorros.
"Son mascotas. Nada más" Dijo Jim intentando fingir una sonrisa cuando, cada vez más, su mente le declaraba a gritos su locura. ¡Hacía apenas horas había dado un baño a los animales y estaba seguro de que eran conejos!

Así comenzó la inspección del dispensador de agua. A unos 30 metros bajo tierra Jim se dió cuenta cómo las aspas movidas por el viento alimentaban todo un sistema de recolección de agua verdaderamente asombroso. Pudo ver en el interior del lugar enormes almacenes de agua, de kilómetros de extensión y metros de profundidad, y, finalmente, pudo ver la desembocadura de los almacenes, y las múltiples y anchas tuberías.
"... Y tal como lo han ordenado, sólo utilizamos ésta llave dos veces a la semana para abrir las tuberías y abastecer las ciudades. Muy bien. ¿Alguna queja? ¿Satisfecho? Entonces llévese el pago del mes y déjenos en paz" dijo Ricardo, entregando una cuantiosa cantidad de billetes a Jim.
Entendiéndolo todo de repente, Jim la aceptó y cordialmente se retiró con sus conejos, o más bien, con sus cachorros.
Jim no permitiría que ésto siguiera. Ya sabía la razón por la que estaba aquí. Y esperaría bien entrada la noche a que Ricardo durmiese para arrebatarle la llave y acabar con el monopolio del agua. Aunque se había ido a buscar otra ciudad con más agua, el verdadero cambio sería abastecer de agua a su entera ciudad, hoy y para siempre. Y asi tuviese que volver a su ciudad con el aspecto de un conejo, o totalmente loco por el calor del sol, lo haría.
Por ello, se lanzó a la casucha en medio de la noche, inspeccionó hasta encontrar la habitación de Ricardo, entró sigiloso, reconociéndola por su opulencia, y llevándose la llave de su mesa de noche, la utilizó para cambiar las cosas de una vez y para siempre, y para volver a su hogar, con el aspecto de un conejo, pero con muchos otros cambios y noticias que harían felices no sólo a su persona, sino también a....

-¿Me estás escuchando acaso?
-Por supuesto que si.
-¿Qué opinas?
-¿Qué opino? ¿Sobre qué?
-Sobre Sasha y Ricardo, todo lo que te he estado diciendo. ¿Acaso no me escuchas?
-Sasha es simplemente una marioneta de Ricardo, y lo mínimo que hay que hacer es montar una demanda para que Ricardo diga quien esta detras de todo esto. Sea como sea ya las cosas cambiaron y hay suficiente agua para bañar a los conejos, o mas bien a los perros. Pero eso significa que Sasha quedara sin trabajo ni dinero y no me parece justo dejar a una pobre anciana como ella en la calle...
...
...
¡PLOP!

Número de Registro: EV1LV-T2C1Y-R7HYB

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Marabinita, mijita

2010-08-03T14:34:00.001-07:00

Algo corto, en honor a la hermosa mujer marabina, nuestra joya preciosa.

Espero les guste, es bastante raro que escriba en verso, pero a veces hago ésto que verán aquí, una especie de mezcla de prosa con algunas partes de verso escondidas.

Que les guste, comenten.

Cuanto alegra al corazón la sublime tarea de verlas y conocerlas.

Si es ésta la ciudad del sol amada, serán ustedes más amadas que el sol mismo mientras sus rayos impetuosos bajo la caliente cúpula Marabina acaricia sus pieles ofreciendo el envidiable bronceado perfecto a sus rostros y el calor único de sus vidas.

Ojos vivos y expresivos, a la vez emotivos y llenos de un sentimiento auténticamente Zuliano, irrepetible, inalcanzable. A la par con sus labios de delicado roble, dan forma a su elocuente discurso, rápido, alegre y característicamente Venezolano.

Aún cuando sus ojos por si solos cautivan, aún cuando su mirada por sí sola lo expresa, no dejan de provocar el mísmo éxtasis que en mi empieza cuando, con su voseo delicioso, y su acento y cantaito, me bendicen el dìa con un "¿como estáis?" sabrocito.

Vaya acento tan hermoso, que bien expresa el sazón y el calor humano que en nuestras tierras se respira. Y más si viene de ustedes, marabinas, que cuando lo utilizan, o bien nos bajan directo a la tierra encantados por su discurso, o bien nos llevan a las estrellas de maravillosos ensueños profusos.

Y cómo hablar de ellas sin olvidar el ritmo de la gaita, autóctona, nacional, y más si son ellas quienes la bailan y la cantan. "Cuando voy a Maracaibo y empiezo a pasar el puente siento una emoción tan grande que se me nubla la mente" y más si tengo en frente a mi Marabinita cantando, al son tarareando: "sin querer estoy llorando".

Marabinita, mijita, hasta tu mal carácter es para mí como un besito. Y ¿Por qué se molestan más cuando pelean y nos sale la sonrisita? Si es imposible pa' uno desagradarse de ustedes, bonitas.

No hay palabra que salga del corazón que no llegue a una Marabinita, pues con su mezcla de sinceridad y sentimiento estoy seguro de poder viajar a barlovento, y que ella me va a acompañar, y juntos atravesar toda prueba al amor que le tengo.

Por eso, Marabinita, no dejes el güarapo, el lampazo y la chancleta pues es eso lo que te respeta como la joya más hermosa de la tierra Americana, la flor, la orquídea de la tierra Venezolana.

Número de Registro: EHS87-3X1BF-192GK

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Parodia de una empresa destinada al fracaso

2010-07-27T22:30:00.001-07:00

Vaya que éste es uno de los relatos con más historia de fondo.

El título lo pensé mientras viajaba en bus, sin embargo no sabía de qué trataría. Más adelante un lector me pidió que escribiera sobre sueños, paciencia y decisiones, e intentando unir esos tres elementos, ideé esta historia, que luego me dí cuenta de que venía bien con el título.

Comencé a escribir pero ayer formateé mi computadora y no me di cuenta de que no había incluido lo que había escrito en mi backup. Así que hoy comencé de nuevo, ya después de haber salido a las vacaciones!

Felipe ratón siempre quiso tener una casa grande.

Un hogar espacioso al estilo de las caricaturas americanas: con un arco elegante como puerta, tres pisos y un sótano como alacena. El primer piso destinado a contener las patas y garras del gato cuando fuera que intentase seguir sus instintos, el segundo piso directamente arriba como el recibidor, con un par de bonitos muebles blancos y limpios y una mesita de lectura con su respectiva biblioteca. Y el tercer piso sólo para él: una cama matrimonial con dosel, unos bonitos muebles y el cuarto de baño con una tina suficientemente grande para dos, e importante, con un cepillo para alcanzar a fondo su espalda en medio de su baño de espuma.

Si, Felipe ratón siempre quiso tener una casa grande. Pero apenas contaba con una grieta como entrada, un pasillo largo de tuberías oxidadas y su habitación, sin cuarto de baño y con una masa hecha de periódico humedecido como cama.

Lina ratoncita nunca había pisado aquel penoso lugar, sin embargo en cinco meses recibiría la visita de los suegros, refinados ratones franceses quienes deseaban con ansias conocer "el nuevo capricho" de su hermosa hija, por ser el que más tiempo había durado -¿Acaso un año parecía tanto tiempo?- y el único que la coqueta ratoncita había pedido dar a conocer a sus padres.

Pero eso suponía un gran cambio. Ahora más que nunca, Felipe ratón había decidido realizar sus sueños. De ser un sueño se había convertido en una decisión. Estaba decidido a tener un arco de entrada, decidido a tener una alacena, decidido a tener un recibidor con muebles y biblioteca, decidido a tener su habitación con cama de dosel y su cuarto de baño con tina para dos. Felipe ratón estaba decidido a tener una casa grande, y era una idea que no salía ni saldría de su mente.

Terminaría impresionando a sus suegros y ganándose el pasaje más económico hacia su matrimonio si tan solo convertía su agujero oscuro en un hogar caluroso y elegante.

Así comenzó su proeza, su odisea hacia la grandeza, hacia el más grande de los proyectos que albergaba su mente... su empresa destinada al fracaso.

La carrera que lanzó hacia la alacena fue tal, que probablemente el gato se sumergió aún más en su letargo, con pereza de levantarse a atrapar algo tan rápido. Sólo había una caja lo suficientemente grande para hacer de cama, llena de cuchillos, tenedores y cucharas que gritaron en protesta cuando el descuidado ratón los tiró al suelo. Tal fue el estrépito que la mitad de los habitantes de la casa corrieron a la cocina, y a pesar de la velocidad de sus patas nerviosas, la caja que llevaba sobre sus brazos fue interceptada por las garras del gato, volando por los aires mientras la velocidad sin precedentes del ratón corriendo a su madriguera burlaba el ojo malo del viejo gato como nunca antes.

Vaya susto. Ahora, la señora de la casa volvía a protestar al señor por el gato perezoso quien más tarde se posó en frente de la grieta del hogar de Felipe ratón, casi a regañadientes. Como si fuera poco, la señora, negándose a colocar de nuevo los cubiertos en un lugar sucio, lanzó la caja a la basura. Y el gato no se movía del lugar. Casi medianoche y el gato seguía allí.

Felipe ratón estaba decidido a hacerse una casa y ningún gato se lo impediría. Así se decía una y otra vez mientras empuñaba el puntiagudo alfiler, su arma, e intentaba recolectar el valor necesario para hacerlo: Se lanzó a toda velocidad, alfiler en mano, con el porte de caballero romano, de forma que el gato lanzó un grito que sólo fue superado por el salto y la huida despavorida. Así, con el campo libre, el ratón se adentró a la basura y sacando la caja, la trajo hacia la grieta, de cuya estrechez se dio cuenta muy tarde.

Sin embargo era muy tarde para volver atrás. Felipe ratón estaba decidido a hacerse una casa y ninguna grieta se lo impediría. Así, la caja terminó dentro de su hogar, aunque doblada y con una cierta esencia desagradable. Pero fue suficiente para que al día siguiente, con algodones, retazos largos de tela y cuatro fósforos largos, se cumpliera la primera etapa de su plan: tenía una cama matrimonial, con dosel.

Pero para la próxima tenía que pensar mejor las cosas. Debía comenzar a encargarse de construir los tres pisos y crear el arco de la entrada. Parecía un enredo tan grande, algo imposible de resolver, algo por lo cual se hacía necesario contratar a alguien. Además, el día anterior había comprobado que de vez en cuando le vendría bien una segunda mano, así que los siguientes cuatro meses estuvo junto a Víctor, un ratón más ancho y fuerte, con quién, por primera vez en su vida, se adentró a la tarea de la construcción y la carpintería. Sobra decir que el dosel de su cama se rompió y los retazos de tela se ensuciaron, una consecuencia más de una acción precipitada al comenzar su trabajo desde lo que debió ser el final.

Y sin embargo, al finalizar el trabajo, el arco de la entrada era todo menos perfecto, las escaleras estaban mal proporcionadas, habían desniveles y molestas filtraciones de agua en todas partes, y el sótano parecía demasiado difícil y costoso para su gusto. Además, los muebles eran cómodos pero parecían todo menos blancos y limpios. Sin embargo, había sido trabajo de sus propias manos, no cualquier ratón crearía un hogar de tal magnitud. Y de cierta manera tenía un aspecto rústico y hogareño al estilo mexicano. De tal forma que, a pesar de que su sueño era diferente, a pesar de que no parecía suficiente, Felipe ratón no pudo menos que alegrarse de su hogar de tres pisos desnivelados, con escaleras desproporcionadas y de sus muebles poco elegantes y cama con dosel en el tercer piso, aunque en realidad ésta despedía un cierto olor desagradable.

Ahora bien, desde el primer momento en que vio el tazón amplio de banana split, de cristal semi transparente, supo Felipe dos cosas: la primera, que esa sería su tina. La segunda, que necesitaría de Víctor para traerla a casa y conectarla a las tuberías. De forma que, practicando de nuevo su arte de la esgrima, apartó al gato de la entrada de su hogar, corrió encubierto a través de la cocina a medianoche hasta llegar frente a la vitrina de las copas, a casi dos metros de distancia de su diminuto cuerpo. No podía sino preguntarse... ¿Dónde diablos está Víctor? Pero ya el atlético ratón iba en camino, habiendo escalado hábilmente a través de los cables de las paredes, se encontraba ya sobre la lámpara del techo, dispuesto a saltar en su parapente hacia las copas. Corriendo entre ellas, se detuvo frente al tazón de banana split, y lo lanzó al suelo hacia donde estaba Felipe, quien no encontró otro amortiguador de la caída que la cesta de la basura, arrastrada por el suelo con los nuevos músculos que el trabajo de un par de meses en construcción le concedieron.

Cabe destacar que, aunque funcional, su nueva tina no dejaba de desplegar el aroma característico, y lo único perfecto hasta ahora era el cepillo de dientes del señor de la casa, el cual ahora rascaba su espalda en un baño de burbujas sin burbujas.

Sin embargo, Felipe ratón seguía feliz al ver su duro trabajo sobre su hogar, a pesar de los tres pisos desnivelados, las escaleras desproporcionadas, lo poco elegantes que eran sus muebles y del olor que despedían su cama y su tina.

Ahora bien, a pesar de haber preguntado a todos sus contactos, en todo lugar, hasta fuera del país, a pesar de que en una ocasión se las arregló con Víctor para escabullirse por la casa hacia el teléfono para preguntar a la operadora y en las páginas amarillas, Felipe ratón no encontró ni un solo lugar donde vendieran libros para ratones. Se dio cuenta de que su rincón de lectura sólo podría albergar un libro versión para bolsillo, de tamaño normal, es decir, unas dos veces su altura y ancho. Así que, nuevamente practicando con su espada -y vaya qué habilidad estaba adquiriendo en ésto-, se escabulló hacia la biblioteca con Víctor y escogió el autor con el nombre más interesante, trayéndolo de vuelta a casa con extrema cautela.

Y finalmente, su hogar estaba listo, y era perfecto. Aunque no eran sus planes originales, aunque las imágenes creadas en su mente no habían sido ni siquiera remotamente las mismas, estaba feliz. Veía su trabajo en los tres pisos desnivelados, en las escaleras desproporcionadas, en sus muebles poco elegantes, en su cama y su tina maloliente, y en su intento de biblioteca.

Se acercaba el día en el que sus suegros vendrían a pagar la visita. Felipe ratón se consiguió el mejor traje que pudo, aunque los honorarios de Víctor acabaron con su presupuesto, no había traje de segunda mano imposible de pagar.

Y así se presentó aquel memorable día, frente a frente con sus suegros y su amada Lina ratoncita, abriéndoles por primera vez las puertas a su casa, para lo cuál inicialmente tuvo que practicar esgrima con el gato.

"Mira, más salvaje el ratón que el mismísimo gato" dijeron los suegros.

"Mi buen esposo es todo un héroe, haría frente a cualquiera" exclamó emocionada Lina.

Frente al arco de la puerta los suegros se quejaron nuevamente...

"Es un intento fallido de arco, mira cómo se va hacia la derecha sin ninguna proporción"

"Es amplio, es lindo, es artístico mi esposo es todo creatividad" exclamó Lina, tomada fuertemente de la mano de Felipe ratón.

Más tarde, fueron las escaleras lo que llamó la atención de los suegros:

"Desproporcionadas, incómodas ¿Cómo es posible que algo así exista?"

"Es divertido subirlas, esposito, y sería un excelente ejercicio matutino" dijo Lina, verdaderamente asombrada.

No transcurrieron dos pasos en el piso superior y ya fue suficiente:

"Hay desnivel y hay goteras. Vaya casa más grotesca, y mira nada más los muebles"

"¡Se forman pozos de agua! Mi esposo piensa en todo, se convertiría en mi alarma para recordar que tengo que limpiar, y a la vez, no tendría que mover incómodos recipientes de agua. Mi esposo es el mejor"

Más tarde, el enorme libro...

"¿Acaso no has visto uno de éstos?" preguntó el suegro sacando un libro para ratones de su bolsillo.

"No sufriré más con mi miopía, y es mi autor favorito. Gracias, esposito"

Y finalmente la tina y la cama con dosel...

"Es el colmo, vaya olor insoportable, nos vamos ahora mismo de vuelta a casa"

"Siempre he pensado que es peligroso dormir muy profundamente cuando se es ratón, pero nunca había pensado en la solución de mi esposo precavido"

Sí, los suegros nunca más volvieron al hogar de Felipe ratón, aunque es poco probable que su visita fuese muy esperada. Y a pesar de no haberse ganado el pasaje más económico hacia su matrimonio, Felipe ratón y Lina ratoncita, ambos, estaban muy contentos con sus tres pisos desnivelados, sus escaleras desproporcionadas, sus muebles poco elegantes, su cama y su tina maloliente, y su intento de biblioteca. Y es que en realidad el fracaso sólo existía en la mente de los suegros. En cambio, para Felipe y para Lina ambos eran ganadores a pesar de haber cambiado sus expectativas, ya que muchas veces el verdadero triunfo reside en ver y aceptar lo que construimos con nuestro propio esfuerzo.

Número de Registro: EHS87-3X1BF-192GK

Arte:

Vacaciones !!!

2010-07-27T14:03:00.000-07:00

Vaya, que estos últimos días han sido más o menos difíciles.

Ha sido examen tras examen, bastante presión y a pesar de todo, tengo que admitir que me ha costado mucho.

Y lo peor del caso es que los exámenes se han extendido a lo largo de los días, y lo que inicialmente serían dos semanas intensivas de exámenes se convirtieron en tres, pero al menos hubo tiempo para estudiar para cada uno de ellos.

Desde ayer estoy de vacaciones, a las 5pm aproximadamente, que fue cuando salí del último examen. Sin embargo ayer estuve formateando la computadora, pues su lentitud me estaba haciendo proliferar células cancerígenas, y en la noche fui al cine a ver "Príncipe de Persia".

Ahora sí estoy preparado para escribir algo, y algo que tengo planeado las vacaciones, además de escribir, es ver animé, y bastante.

Pues si, soy muy amante del animé japonés, generalmente sigo las series nuevas que van saliendo en Japón y voy viendo algunas no tan nuevas, sea porque son buenas y las quiero volver a ver, o porque no las he visto y he escuchado buenos comentarios...

A cualquiera que me pregunte le recomendaría que no vea animé... porque termina siendo un vicio hahaha.

Algo más, con respecto al blog... Es interesante saber que tengo alrededor de 5 lectores recurrentes, es decir, que casi todos los días se pasan por el blog a ver si hay algo nuevo. De esos 5 lectores, sólo conozco a 2 y me gustaría saber del resto de ustedes así que los animo a entrar en los posts que lean y comentar!!

Un abrazo!!

Finalmente, ésta es la estampilla. Dice "I love anime" con el kanji de amor en japonés

Autor:

Senderos

2010-07-17T18:21:00.000-07:00

Si dicen que las ideas son fugaces, pues yo seré tan rápido como tenga que serlo!
Tengo en cola 3 borradores por publicar, adicionales a éste, y todavía me siguen viniendo más ideas a la cabeza, porque además de relatos, tengo 2 artículos en mente y quizás algo que se convierta en un ensayo.
Pero dentro de todos esos, dí prioridad a publicar éste relatillo rosita a petición de un lector. Sin nadie que lea, escribir no hace mucha gracia (aunque es verdad que no se necesita un lector para que el escritor disfrute de su arte), por eso aprecio tanto a las personas que me leen y les invito comenten sus impresiones, y quizás también peticiones. Si tengo algo como lo que quieren en el repertorio, también le daré prioridad.
Un abrazo, y aquí va...

Cualquiera que sea el asunto trivial, se convierte para nosotros en un emocionante tema de conversación. Sea como sea, lo importante es contar con una excusa para hablar.
Por eso no me extrañaría que, inmersa en nuestra emocionante conversación, no te hayas percatado de lo que yo advertí mientras caminabamos por ese sendero tortuoso en el parque. Y te sorprenderá quizás saber lo detallista que podemos ser los hombres cuando verdaderamente estamos enamorados.
Llegamos tomados de la mano y lo primero que hicimos fué sentarnos sobre una fría banca que se fué calentando poco a poco mientras conversábamos. Repentinamente te recordé hacia ya dos años y medio, y mis sentidos todos volvieron a ese momento en el que, trotando a paso ligero, el ejercicio y el frío me jugaron una mala pasada y el asma redujo mi respiración a un molesto silbido. Un par de bocanadas del inhalador fueron suficientes para que una linda chica de cabello castaño se fijase en mí, y alegando conocerme, "si, del curso de verano", comenzó una conversación, sentados juntos en la fría banca de una plaza.
Su figura, ni voluptuosa ni deficiente, sus ojos, vívidos e interesados, y su voz evidentemente honesta fueron suficientes para traer de vuelta a la memoria su nombre, el cual siempre relacioné al lunar de su rostro, oculto hoy de la punta de su nariz por... ¿maquillaje?
- Cindy, ¿vienes con ánimos de trotar?
- No, la verdad sólo pasaba por aquí.
Pero mientras la fría banca se iba calentando, del curso de verano pasamos a hablar sobre Mauricio, uno de los payasos del grupo, y luego de Daria, una de las más brillantes y con quién solía frecuentar. Pasó totalmente desapercibido el cambio de tema y terminamos hablando de una manera que el ambiente académico no lo hubiese permitido ni lo permitiría nunca.

Nos levantamos de la banca del parque y comenzamos a caminar tomados de la mano, sin detener nuestra infinita conversación. Sin embargo, mis recuerdos no se disiparon sino al contrario: caminando por el parque, entre árboles y vegetación diversa, no pude sino recordar los cuatro días siguientes a nuestro encuentro fugaz. Mi costumbre de trotar entre los árboles de la plaza a las 3:00 pm, previo reposo del almuerzo y cuando aún el sol calentaba un poco, me llevó de vuelta accidental o concientemente a la misma banca, nuevamente fría. Pero sin episodios asmáticos, retomaba mi paso entre vegetación bastante similar a la que nos rodeaba en el parque.
Al cuarto día, sin esperarla, recibí tu visita de nuevo. Aunque un depósito en el banco fué tu excusa por el momento, meses más tarde me aclaraste tus verdaderas intenciones. Y es que creo que sin una intención definida nunca hubieses hecho aquella pregunta inesperada: "¿Cómo te describirías a tí mismo, Roberto?"
Por primera vez hablamos de nosotros en una amena conversación, sentados en la misma banca, cambiando su temperatura en el mismo intervalo de tiempo. Pero algo sí cambió esa tarde, de forma tal que mi melodía antes de dormir fué orquestada con el tono de tu voz como primer violín.

Parece que estaba pensando mucho, recordando mucho, pues repentinamente dejamos de hablar y caminamos en un silencio todo menos incómodo. Habíamos aprendido a estar en silencio y disfrutarlo de forma tal que, indescriptiblemente, sabíamos la diferencia entre el silencio frío y ese silencio caluroso y deliciosamente reconfortante.
Hasta esos minutos de silencio absoluto me recordaron lo silenciosa que se sentía esa plaza al día siguiente, sin la compañia de tu voz. Lo fría que se sentía aquella banca sin el calor de tu cuerpo.

En nuestro sendero era inevitable encontrarnos con una escena como la que vimos más tarde, absortos en ese silencio reconfortante: Una pareja a los pies de un frondoso árbol, sus cuerpos próximos y sus manos mezcladas. En ese momento mi mente divagó un poco más, viendo de nuevo tu cuerpo en un traje más ceñido, y tus labios diciendo amenazante "A ver si eres tan varón como para dejarme atrás". Aunque la ocasión anterior había desafiado tu resistencia a juzgar por tus delgados brazos, no esperaba que dos días después cumplieras con tu palabra de trotar conmigo, mucho menos que siguieras haciéndolo casi tan religiosamente como yo. Y vaya que eras resistente, aunque en tono jactancioso nunca lo admití.
Es curioso que nuestras primeras citas fuesen más saludables que románticas, y aún más curiosas fueron las circunstancias de nuestro primer beso.
Tengo que admitir que en las sesiones de ejercicio en la plaza nunca pude dejarte atrás, aunque nuestras conversaciones de vez en cuando llevaban un cierto sarcasmo competitivo. Y, como quería escucharte por primera vez decir "espera, estoy cansada", te invité a un pequeño reto para escalar.
Aunque llegó un momento en que creí que sería yo quien diría las famosas palabras, mi machismo mantuvo mi trote aún con el dolor en mis pantorrillas, hasta que tu voz se escuchó más celestial que nunca cuando me pediste un descanso. A los pies de un árbol fué donde nos sentamos, nuestras espaldas contra el tronco.
Comencé a sentir más frío a nuestro alrededor pero nuestros hombros compartían su calor, y por alguna extraña razón no podía dejar de pensar en el contacto de tu hombro con el mío. Llevando, así, mi mirada hacia la zona de contacto, me encontré con tus ojos, y una mirada silenciosa de tres o cuatro segundos contuvo suficiente información, más que cualquier contrato cuidadosamente escrito y con su respectiva sección de letras pequeñas. Ambos lo firmamos con nuestros labios, el aliento agotado de nuestra respiración haciendo aquel beso único en toda mi historia.
Ahora que lo pienso, hubiese sido más bien vergonzoso que mi inhalador se hubiese entrometido, pero durante esa tarde no tuviste ninguna razón para cuestionar mi condición física. Más bien, tus brazos a mi alrededor y tus manos fugitivas me hicieron pensar que tus burlas sobre mi físico no eran más que para sacarme una carcajada de vez en cuando.

El sonido de tu voz me despertó de mi ensimismamiento. Te reías mirando a un pequeñín sobre las ramas de un árbol que nos gritaba chistosamente sólo para llamar la atención. Desde aquel árbol el chico se sentía gigante y quería que todos lo miraran, al igual que yo parecía minúsculo al lado de tu amor y me sentía orgulloso de portarlo en mi pecho. Nuestro amor se hacía cada vez mayor, y yo me agrandaba junto a él. Tal como las dríades crecían con los árboles y morían junto a él, mi árbol eras tú desde el momento en el que firmé el contrato. Y fueran cuales fueran las letras pequeñas estaba decidido a firmarlo con sangre si era necesario.

Mis pasos en el parque estaban, en realidad, fríamente calculados y aunque tú querías tomar otro camino diferente, yo te guié por un sendero un poco más estrecho y que comenzaba con unos escalones de piedra infiltrados en hierbas. De modo que hacia abajo nos dirigimos, unos veinte escalones a veces ligeramente resbaladizos.
Y es que, al igual como en todo sendero el camino no es ni tiene que ser perfecto, toda unión entre dos seres de origen, costumbres y pensamientos diferentes tiene sus períodos oscuros, y a veces inclinados en un descenso brusco que parece nunca terminar. En esos momentos, más que el enamoramiento inicial, es el amor maduro y sólido el que prevalece.
Cuánto siento haber visto tu rostro furioso, tu mirada inquisidora y tu voz celestial pronunciando frases ásperas, estocadas a mi corazón, sin embargo momentos así y aprender a superarlos a través de los años fué lo que nos trajo hoy hasta aquí. Fué lo que fortaleció nuestra convicción de permanecer juntos y lo que nos demostró que efectivamente sí podíamos hacerlo.
Ahora eramos como el riachuelo que corría a nuestro lado cuando finalizó el descenso. Ibamos cada vez más rápido independientemente de las rocas y obstáculos. Bramíamos con estrépito, dándonos a conocer hasta en las distancias. Y teníamos un rumbo fijo, el cual nuestros pies inevitablemente alcanzaron: Una laguna blanca y tranquila, pequeña y reservada.
La desembocadura de nuestro río yacía en ese lugar, y fue allí donde, después de una amena charla, te comenté sobre un "pequeño" regalo que "tenía pensado" darte.
Tu rostro, tu mirada, tu sincera expresión son y serán siempre mi más precioso recuerdo, cuando ese diminuto diamante escribió un contrato más. Uno que tus ojos, sin decir una sola palabra, firmaron junto a mí. Uno que no sería vencido por el tiempo, que no se marchitaría con el sol.
Así fue como la desembocadura de nuestro riachuelo arrancó lágrimas de alegría a tus ojos, trazando ahora nuevos senderos, nuevos caminos, nuevos silencios, nuevas escenas, nuevos niños sentados sobre las ramas de un árbol, nuevos descensos, y nuevos riachuelos que ésta vez correrían agua para siempre.

Número de Registro: E1QN9-1UWY9-UQ4C8

Fotografía:

Un insecto palo en mi jardín

2010-07-10T21:53:00.001-07:00

Una vez más, escribo sobre un insecto, y aunque ésta vez será algo muy diferente, algo sigue siendo lo mismo: La fuente de inspiración fué un insecto literal. En éste caso, un insecto palo que habitó una de las macetas de mi casa... Aunque no es una historia real, algunos pequeños momentos si ocurrieron en realidad.

Algunas personas quizás piensan que el diseño de juegos de video es un trabajo envidiable...

Reconozco que ser probador de juegos (game tester) fué mi sueño desde que supe que tal profesión existía. Y en prolongadas, y a veces también acaloradas discusiones entre yo y mis amigos, nunca nos ponemos de acuerdo sobre qué es más odioso: perder dias de tu vida buscando todo tipo de bugs en un juego que puede que ni siquiera te guste... o sentarte frente al computador durante horas, intentando que la estúpida estructura 3D acople la textura como tú quieres... y ni hablar del dolor de cabeza de las luces y las sombras...
La verdad, creo que en las discusiones siempre llevo las de ganar, pero para tratar de evitar escuchar la lengua del Pipe, accedo con un "Bueno, cada quién tiene su opinión".
Pero estoy seguro... diseñar es peor que probar.

Aquel día por ejemplo, tal parecía que mis lentes antireflejo no daban abasto a las horas interminables frente a la pantalla. Mi vista estaba ya cansada y me atormentaba una cefalea muy leve, pero muy persistente... quizás peor a un dolor de cabeza con nombre y apellido, donde hay razón suficiente para un calmante, y ya, se alivia. Sin embargo, ese día me había propuesto terminar de armar los bloques del suelo de los escenarios, y chequear otra vez todo lo que había hecho hasta los momentos.
La luz del monitor ya me comenzaba a marear, dejé de contar las veces que me llevaba las manos a la cabeza y me frotaba los ojos, y finalmente, lo que faltaba: el teclado que sostenía sobre mis piernas amenazó caer al suelo, y sosteniéndolo con las manos, presioné un acceso directo que copió tantas veces la estructura con la que estaba trabajando, que terminó colgando el programa y la máquina.
El golpe que lancé al escritorio sacudió todo, por poco derramando el vaso de agua que había traído hacía no más de 15 minutos, así que respiré profundo y quitando el peligroso vaso de vídrio del escritorio, volví a irrumpir un golpe seco sobre la tabla. Intenté de nuevo con el computador, quizas pensando que los golpes le habían asustado, pero aún no respondía.
"Una nueva memoria RAM, definitivamente" pensé, mientras tomaba el vaso de agua y salía de la habitación. Si me quedaba un segundo más, quizás comenzaría a proliferar un condenado cáncer ante la espera.
Fué eso lo que me impulsó a salir al jardín ese día, cosa que hago muy poco, quizás nunca. Y más aún, recordando lo que los viejos dicen sobre rociar las plantas para liberar el estrés, tomé el rociador y por primera vez quizás en más de 6 meses, les dí un poco de agua.

Mi jardín, o más bien, el jardín de mi madre, es bastante grande, igual que la casa. Hay dos árboles de tamaño mediano y el resto son abundantes arbustos y macetas sobre un césped bien cuidado. No había terminado de pasar el minuto y aún pensaba en el computador, que ya debía estar respondiendo bien. Pero aún me dolía ligeramente la cabeza y parecía que la tensión en mi cuerpo crecía, pero el caso era que apenas comenzaba a darme cuenta de lo cansado que realmente estaba. Decidí quedarme un momento más, pasando de los árboles grandes hacia los pequeños con el rociador, y luego a las macetas.
El olor de las plantas y la tierra abonada húmedas, el color de la naturaleza a la que le proveía vida, me respondía con una calma y una cierta sensación que hayo difícil de describir. El movimiento libre de hojas y ramas con el viento me liberaba, el canto fugaz de uno o dos pájaros me llenaba de expectación, los colores aliviaban mi vista y daban un descanso a mis lentes antireflejo. Así estuviera atrapada en macetas, o artificialmente colgada, ese pequeño escape natural terminó haciendo el momento de espera más bien corto. Llegué a un punto en el que dejé de recordar el computador, el diseño que estaba por terminar y la falla que terminó por echarme de mi propia habitación.
Ahora me deleitaba mirando cómo las ramitas, las hojas y las flores se movían por el agua del rociador. Y vaya sorpresa cuando mi mirada perdida comenzó a localizar movimientos en las ramitas de una maceta. Movimientos ajenos, independientes del rociador, y que, aunque inicialmente atribuí a cualquier causa, luego me llamaron poderosamente la atención y me hinqué en obvio interés.
Fué la intranquilidad de sus patas lo que le delató. Allí, inmóvil, intentando retomar el equilibrio ante la inestabilidad que el rociador causaba a su hogar. Allí, camuflaje desenmascarado por un par de ojos hinchados. ¿Es eso acaso el cuerpo y las patas de algún insecto? Mira, al extremo de lo que parece una ramita mezclada con el resto de las ramitas de la planta... ¿No es ese un par de ojos?
Increíble. Primera vez en mi vida que veía algo tan singular e interesante. "Quédate allí" pensé y de inmediato busqué mi cámara digital, aunque no sirvió de nada pues el camuflaje era tan fiel que verdaderamente se hacía difícil lograr una buena toma sin correr el riesgo de espantarlo.
Por un momento, ví como el pequeño insecto palo se movía de adelante hacia atrás, perezoso, en el mismo lugar. Examiné cada parte de su fisionomía. Las patas, y cómo el color verde moteado se veía similar a una ramita recien nacida. El cuerpo, una perfecta réplica de una rama. Sus curiosos ojos en uno de los extremos.
La verdad es que no tengo idea cuánto tiempo estuve contemplándolo, pero estaba seguro de que al día siguiente no estaría allí, así que mientras podía hacerlo, sólo podía pensar en aprovechar el momento.
No fué que me cansé de verlo, pero tuve que despedirme aquel día y volver a mi computador para borrar unas 30 veces el modelo repetido y seguir con mi trabajo
Sin embargo, al día siguiente, vaya sorpresa me llevé al ver que el insecto palo de mi jardín seguía allí. Había tomado un ligero cambio de posición por lo cuál inicialmente casi daba por vencido mi búsqueda entre las ramitas y volvía a mis modelos 3D. Pero estaba allí, y así confesó mi muro en el Facebook durante esa tarde y parte de la mañana siguiente.

No sé en qué momento la visita al pequeño insecto se hizo rutinaria. Una, dos y hasta tres veces al día me dirigía hacia la misma maceta, y allí estaba, a veces advertido sólo después de una mirada más de cerca. Sea como sea, nunca dejó de ser interesante mirar al pequeño e inmóvil animal. ¿Sabía acaso que había sido atrapado por mis ojos? ¿Reconocía mi rostro después de una semana de visitas? Y más aún... si estaba allí siempre, desde hacía ya varios días... entonces ¿Con qué se alimentaba?
Ésta vez, las ventanas minimizadas en mi computador eran las de los dichosos programas que me sacaban de quicio. Y algo que fallidamente intenté fué saber de qué especie se trataba... cabe decir que me tuve que conformar con decir: "ahh se llaman fásmidos", y abandonando la confusa tarea de diferenciar colores y formas entre especies, me enteré de que éstos pequeños eran hervíboros y generalmente vivían en un árbol o planta durante toda su vida adulta... Es decir que probablemente no desaparecería de repente, como inicialmente tenía pensado... Ahora que lo sabía, haber ido a buscar apresuradamente mi cámara para fotografiarlo, como si fuese alguna especie de saltamontes, fué algo verdaderamente absurdo.
Cuando leí sobre su apareamiento y reproducción, comencé a tenerle aún más cariño. Cómo hubiese querido que mis plantas albergaran a sus crías. Además, por alguna razón, comencé a pensar que tal criaturita me otorgaba desde la maceta muy buena suerte con mis diseños, pues las mejoras en mi desempeño eran evidentes. No me daba cuenta de que la verdadera mejoría respondía a mis mejores intervalos de descanso en compañia de la naturaleza, sus olores y la brisa del viento, y no subiendo de nivel a mi elfo en WoW mientras mis lentes antireflejo gritaban por un año sabático.

Sí que fué triste aquel día. Aquel día en el que me percaté: durante semanas curiosamente encontraba a la criaturita en la misma ramita, en la misma posición. Aquel día en que, inspeccionando bien su par de ojitos, me di cuenta de que uno de ellos parecía estar roto, como perforado. Tal hallazgo me llenó de un amargo sentimiento, algo que sólo había experimentado cuando cerraron el servidor de mi multijugador online gratis favorito... Mirando más de cerca parecía que el daño se extendía aún más. Y efectivamente, al atreverme a tocarlo a pesar del temor a ahuyentarlo, me di cuenta de su inercia. Lo recogí con mis manos y, mirando a traves del orificio de sus ojitos, me di cuenta de que todo su cuerpo era hueco, cual minúsculo tubito de madera.
El ciclo de la vida... Ya seguramente las hormigas habían hecho de las suyas. Ese día, más que cualquier otro hubiese querido ver un minúsculo insecto palo, cría del anterior, pero sabía lo activos que eran éstos pequeños y lo improbable que era su estadía en un solo lugar. Sin embargo, después de ese acontecimiento estremecedor, las cosas no cambiaron mucho. El insecto palo me seguía dando buena suerte, ahora desde un pequeño arreglo que hice con su cuerpecito. Mi motor de búsqueda comenzó a albergar una lista creciente de nuevas palabras. Y las visitas al jardín no se suspendieron sino más bien se intensificaron. El leveo de mi elfo de WoW se estancó un poco, pero ahora era yo quien rociaba las plantas, y en ciertas ocasiones que lo hice entrada la noche, juré haber visto un pequeño correteo en el césped que mi mente predispuesta atribuyó a éstos pequeñitos. La verdad es que había leído algo sobre su actividad nocturna mas nunca había observado tal cosa de primera mano... No, nunca tuve esa dicha hasta el día de hoy.

Número de Registro: ETJC1-CA4JD-EPUGT

Fotografía:

El primer post sobre mi

2010-07-09T12:02:00.000-07:00

Es el primer post que escribo acerca de mi.
Para comenzar, el diseño del blog aún no está completo. Ocurre que una de las cosas que pido de mis lectores es el respeto del copyright o derechos de autor, y por tanto, me veo obligado a tambien desplegarlo con los artistas que contribuyan con imágenes para animar un poco el ambiente del blog. Ya tengo mejor definida la plantilla de diseño, pues aunque me gustaba mucho la anterior, me daba problemas con la nube de etiquetas y otros detalles, pero faltan algunas imágenes que guiarán a las categorías principales: relatos, ensayos, artículos, y sobre mí.

En cuanto a mi, soy Venezolano, estudiante de medicina y desde alrededor de mis 12 años escribo cuentos y relatos, inicialmente de fantasía. Posteriormente fueron cuentos más largos y hasta proyectos de libros de fantasía, sin embargo ahora he cambiado muchas características en mi forma de escribir y la fantasía no es casi nunca el tema principal.
Por un tiempo muy largo he dejado de escribir, en respuesta a mi carrera, medicina. Sin embargo vuelvo a hacerlo en vista de que es una habilidad que deseo seguir cultivando. Y también porque muchas veces necesito una vía de escape para todo ese estrés acumulado.
Por ello he creado el blog, y por eso el primer post tiene ese tema, al igual que el titulo de todo el blog.
Me alegra mucho la visita y la lectura de cada uno de ustedes, y de corazón espero les guste lo que leen.

Mas detalles tecnicos:
La sección sobre mí tendrá la etiqueta "About" y directamente se puede accesar de varias maneras:
1. encontrando la etiqueta en la nube de etiquetas a la derecha
2. clic simple en mi foto, en la barra lateral
3. Y aqui viene algo nuevo... Cada entrada sobre mí contendrá una estampilla que se irá agregando a una colección en la barra lateral. Esperemos la colección crezca con el tiempo jajaja
El hecho es que cada estampilla llevará al post sobre mí que la introdujo.

Para quien no entendió, simplemente, cada vez q escriba sobre mi agregare una estampilla en la barra lateral. Y se accesa a la sección sobre mí dando clic en mi foto basicamente :)

Ya hable de los detalles tecnicos, tenia que hacerlo. El proximo post sobre mi no va a ser tan latoso, espero.

Y bueno como mi primera estampilla de la colección, quiero agregar la que utilizaré en todos o casi todos los posts, la de Copyright.
Un abrazo grande!

Y su autor:

Los Chinos no.... Los Hmong

2010-07-05T19:01:00.000-07:00

Un muy buen amigo y yo tuvimos una interesante conversación en la que me di cuenta de que, aunque creía que tenía una buena cultura general con respecto al continente Asiático... la verdad es que parece que éste va más allá de mis alcances !!! Por eso me animé a escribir sobre una etnia que él nombró y que con vergüenza tuve que decirle que nunca la había escuchado antes !!!
Aquí va...

Ya muchas veces me ha pasado:
- Mira, allá, son chinos.
- No, no son chinos, están hablando japonés.
- Ahh... bueno pero igual, son chinos

Aunque no es el objetivo de éste artículo, primero que nada quisiera resaltar las diferencias entre los asiáticos más confundidos, Koreanos, Japoneses, y especialmente Chinos y Taiwaneses. Aunque a veces también los habitantes de Mongolia, Malasia, Filipinas, etc... se pueden confundir.
A muchos nos da un poco de pereza tomar un mapa mundial y ubicar los paises, pero creo que es lo básico.
Puesto fácil: Japón, la isla grande del Océano Pacífico... con su kabuki, samurais y el hermoso animé japonés. Korea, en el continente asiático, en la costa este, en una península donde se encuentran tanto Korea del Norte como del Sur, separados desde el final de la segunda guerra mundial. Culturalmente, los Koreanos tienen una lamentable historia con Japón, por la cual aún mantienen resentimientos.
Y ya un poco más donde quiero entrar, China, Taiwan.
Ambos son China... pero una es la República Popular China, el país enorme, el país con mayor cantidad de habitantes... mientras que la otra es la República de China, una isla más pequeña llamada también Taiwan.
¿Por qué la confusión? Al igual que Korea, hubo una separación mediante la llamada "Revolución Xinhai", o Revolución de 1911. Con ésta revolución ocurrió la caída de la última dinastía, la dinastía Qing, y fué entonces cuando comenzó la división, aún vigente y controversial, entre China y Taiwan.

A lo que quiero llamar la atención con esta pequeña introducción es... que las cosas no son tan simples como parecen a primera vista, y que hay algo más allá detrás del epicanto y los "ojos estirados".
De hecho, dentro de la misma china hay 55 grupos étnicos oficialmente reconocidos, y quién sabe cuántos que aún no están registrados.
Entre ellos, el grupo del que quiero hablar, los Hmong.
Ellos principalmente vienen de regiones montañosas de Vietnam, Laos y Tailandia, sin embargo, muchos también son parte de la etnia Miao, al sur de China, los cuales, si bien no son sus ancestros como tal, los rastros históricos se relacionan muy de cerca y terminan mezclándose. Y aquí viene lo interesante, que aunque ese es su origen, actualmente están esparcidos en todo el mundo... como refugiados, desde su búsqueda de asilo político en 1975.
Y en éste artículo pretendo exponer un poco sobre sus razones.
La guerra de Vietnam. Por los años 1960. Los Estados Unidos comienzan a envolverse oficialmente en el conflicto. La CIA comienza a reclutar, entrenar y dirigir ataques, utilizando los grupos Hmong para la ofensiva. Durante 10 años, unas 12000 muertes de Hmong, en respuesta a una guerra civil contra el partido comunista en Laos.
Posterior a la retirada de Estados Unidos, éste mismo partido comunista vuelve al poder y los Hmong comienzan a ser objeto de intensa persecución, como retribución a su participación en la Guerra Civil de Laos.
Y es ésto lo que marca el inicio de una intensa campaña de persecución y maltrato a ésta etnia. Fué entonces cuando comenzó la migración, principalmente de Laos a Tailandia, no en las mejores condiciones, sino bajo persecución y ataque de sus enemigos. Además de que huían, además de que dejaban atrás hogar, costumbres y su vida en general, la travesía constituía una amenaza más contra su vida.
Comienza el éxodo de los Hmong, nada más y nada menos que a campos de refugiados de las Naciones Unidas.... Palabras como comodidad, individualidad y privacidad se perdieron entre miles y miles de refugiados que, cada vez más, se sumaban a las interminables filas del desayuno.
Un año, dos, tres años.... Diez años aproximadamente transcurrieron y comenzó una campaña de repatriación hacia su país original, Laos. Pero aún el país no olvidaba su rencor, y nuevamente, Tailandia fué su hogar, los campamentos de refugiados constituían mayor alivio a su anhelo de seguridad. Y mientras más repatriados volvían, contando historias de trato brutal, desprecio y maltrato, más se aferraban los Hmong refugiados a su único sostén seguro en Tailandia.
No fué sino casi 20 años después de su migración, y posteriormente de nuevo en 1996, que se les concede el permiso de asilo político a naciones occidentales en vista de la amenaza a su vida que implicaba volver a su propio país natal.
Un nuevo éxodo comenzó, un nuevo éxodo internacional a países occidentales, huyendo de su vida, huyendo de su país, amenazando con olvidar sus costumbres y sus orígenes, su cultura y sus tradiciones. Pero muchos aún no habían corrido con suficiente suerte y residían aún en un campo de refugiados que estaba pronto a cerrar sus puertas.
Cuando el campo de refugiados de Tailandia fué cerrado, el alivio temporal cesó, y alrededor de 15000 de su raza se vieron obligados a realizar un nuevo éxodo, un nuevo cambio. Sin hogar, sin seguridad, sin posesiones, muchos Hmong tuvieron que compartir residencia en un monasterio budista que sirvió de asentamiento temporal.
Pero ni siquiera su nuevo refugio duró suficiente como para llamarse hogar, tampoco su paz fué duradera, pues durante el año 2003, Tailandia comenzó a amenazar a los refugiados con remoción forzosa de sus territorios. Remoción forzosa, un buen eufemismo para denotar genocidio, quizas. Ante la presión política, hubo una nueva corriente migratoria hacia los Estados Unidos, y muchos Hmong huyeron dentro del mismo territorio Tailandés, por temor a ser repatriados. Perseguidos militarmente por Tailandia para volver a Laos, donde les esperaban nuevas armas, nuevas amenazas.
Éstos grupos de refugiados, desde inicios del año 2010, están siendo removidos forzosamente por la milicia de Tailandia hacia su país natal, para recibir en su propio país un trato quizás peor.
Racismo, Nacionalismo, Genocidio incubierto con política barata, mientras la rica cultura Hmong se pierde esparcida en el aire, sustituída por la amarga realidad de un mundo que no sirve para nada.
Y muchos de nosotros, mientras tanto, quejándonos de nuestra situación, política o personalmente. Vaya ironía...

Número de Registro: EQ1LA-2J9DA-JWYFK

Fotografía:

Un Grillo

2010-07-03T18:06:00.000-07:00

Al principio no tenía en mente un relato tan irónico. Pero es como el amor, una cosa llevó a la otra y éste es el resultado final

Siempre había sido y siempre sería el mismo.
Hombre galante y perfeccionista, propenso a lujuria y dado a fastuosas comodidades.
La luz del día ha osado tocar el borde de sus párpados con sigilosa parsimonía. Ha de levantarse evitando excesivo doblez sobre sus lisas y blancas sábanas, mientras repara en el excelso Rajmáninov, su nueva afición musical, que el tocadiscos del comedor reproduce fielmente con minutos de anterioridad. Las zapatillas colocadas a 20 centímetros de su lecho calzan ya sus pies, la bata colgada en lo más alto de su perchero se ciñe ya a su cintura, y sus pasos ya se dirigen a la ducha, donde el sonido del agua enmascara el final del Allegro scherzando.
Es el momento clave de la mañana, por el cual el anterior mayordomo fué despedido y amenazado de muerte si volvía a mostrar su "descuidado frac" en la vecindad. Y es que, en el momento preciso que cesa la caída del agua que lo imbuye, el servicio debe iniciar de nuevo la reproducción del Rajmáninov desde el segundo movimiento, su favorito, y ubicar el plato de su desayuno sobre el mantel dos segundos después de su entrada al comedor.
"No estoy pidiendo que cambien mis ropas, por dios!"
Por lo menos, tal cosa podía hacerla él mismo antes de salir de casa.

La llegada nocturna de su automóvil sería lo que señalizaría el inicio de la misma música, desde el principio, mientras el servicio terminaba de organizar su cena, consistente de al menos tres platos, uno de los cuales debía contener carne blanca. Nunca mariscos, pues temía ser alérgico a ellos.
Ésta segunda etapa requería de extraordinaria habilidad y sincronía, pues la mesa debía estar limpia mientras se dirigía a su habitación, y al escuchar sus pasos de vuelta al comedor, debía comenzar a ser servida, comenzando con el plato principal desnudo frente al asiento, los otros dos cubiertos para alimentar su expectación y no retraer su apetito. Finalmente, al momento de sentarse debía estar comenzando el segundo movimiento de Rajmáninov, para lo cual, si era necesario, debían ingeniarselas con el volumen para que la armonía de la pieza no se viese comprometida.
Al introducir y ofrecer el tercer plato, el servicio podía retirarse a sus aposentos, la casa de servicio, al otro lado del jardín, mientras el concierto para piano número 2 de Rajmáninov iniciaba su tercer y último movimiento. Posteriormente, la aguja del tocadiscos volvería a su posición original por sí sola, marcando el momento esperado para volver a la habitación.

Sin embargo aquella funesta noche, un desprevenido o quizás planeado giro del destino, arremetió contra la vida del inocente hombre cuando a mitad de bocado, el tocadiscos lanzó un alarido y, trabado, comenzó a reproducir una y otra vez la misma porción mientras el bolo alimenticio gentilmente ocluía la respiración del amable señor.Al compás inaudito de la música, tintinearon los cubiertos contra la vajilla, el mantel se corrió, arrancado de sus fundamentos por un puño cerrado mientras el desgastado hombre forcejeaba y se echaba al suelo. Los platos y comida restante cayeron con él, pretendiendo adornar aún más el diseño floreado de la cerámica. Quizás fué la magna impresión del desastre la que propulsó el hondo bramido que devolvió la respiración a su autor.
La respiración entrecortada se cortaba aún más ante la desesperante música, que secuencialmente reproducida, rechinaba en su fino oído de forma tal que no importó la saliva que aún empapaba su barbilla, se levantó hacia el tocadiscos y se dispuso a apagarlo.
La música cesó, su barbilla ya estaba limpia, y ahora contemplaba el soberano desastre. En su vida no había presenciado escenario tan apocalíptico, por lo cual, ensimismado, siguió contemplando. Los bordes rotos de la vajilla... "pude haber mutilado mis manos". La deliciosa comida esparcida... "no volveré a comer pavo nunca más". Y... repentinamente, en medio de la noche tranquila y silenciosa, el majestuoso canto de un grillo ofreció acompañarle en su velada, ahora que Rajmáninov no podía complacerlo.
El color de su rostro reflejó su pasión por el insecto, y profiriendo un furioso chillido, asestó un golpe seco a la mesa del comedor, destinado a calmar su furia, pero suficientemente fuerte como para desestabilizar el remiendo que mantenía en pie las patas del antiquísimo mueble victoriano. Desde su esquina, la mesa se vino abajo, amenazando con castración de no ser atajada, mientras el grillo, quizas en sentido de culpa, guardó silencio, contemplando con curiosidad como aquel hombre de finos modales en la mesa, ahora sostenía su peso y la llevaba al suelo.
Pero el silencio no duró cinco segundos. El insecto estaba seguro de que sus cuerdas vocales podían reparar el daño. El hombre miró a los lados, caminando en el comedor, rastreando el sonido, y fué entonces cuando se dió cuenta de lo absurdo de sus actos, y se dirigió al teléfono para llamar al servicio.
La línea, quizas años atrás sin ser utilizada, no respondió, ni siquiera al aparatoso golpe contra el suelo, el cual por lo menos confirió silencio a la habitación por cinco segundos más. Pero de nuevo, el animal insistente prosiguió con su naturaleza.
Hombre como aquel no habría de atravesar el jardín, tocar la puerta al servicio y pedir su asistencia. Impensable, constituiría alto escarnio a su porte. Más bien, dirigióse a su habitación, desde la cual el canto del insecto era imposible de escuchar.
Aquí... aquí todo estaba en orden. Era un ambiente completamente diferente al apocalipsis del comedor.
Sin embargo, no pasaron 10 minutos en cama y el hombre se hallaba de pie, calzado con sus zapatillas. ¿Cómo pudiera un hombre tan honorable compartir recinto con una criatura tan vil? Se había rehusado a vivir con la servidumbre, que al fin y al cabo eran hombres, y ¿se reduciría ahora a vivir rodeado de animales? Imposible.
Desde el lúgubre pasillo se escuchaba el poderoso canto y en el comedor se hizo ensordecedor. Donde quiera que el hombre mirara, donde quiera que el hombre se posicionara, el grillo y su canto parecían igual de intensos. Quizás un lugar como éste, diseñado para comer en compañía de suave música, era capaz de ampliar de tal forma la acústica que no dejaba lugar al rastreo de su procedencia. Hombres descuidados, no tomando en cuenta un detalle de tal magnitud. Mañana a primera hora manifestaría su queja a su diseñador de interiores, o al arquitecto, o a quien fuese culpable de tal desfachatez.
Pero ahora tenía que doblar su cuerpo al suelo para rastrear mejor la fuente de su angustia, caminando a tientas sobre sus rodillas. Ya era capaz de reconocer pequeñas variaciones del sonido que comenzaron a guiar sus pasos. El hombre cada vez se acercaba más al grillo, y bien lo sabía su corazón rebosante.
"Estás cerca, asquerosa criatura" pensó, y como respuesta a su muda burlonería, el magnífico canto cesó. El hombre abrió los ojos de par en par haciendo una tosca mueca con su boca. Hincado a centímetros de la pared, un ornado mesón con un bello jarrón a su derecha, la mesa del comedor lejos a su izquierda y un par de muebles frente a sí: una hermosa alacena vajillera, y el condenado tocadiscos.
A pesar de no escuchar su canto, sabía que uno de éstos dos muebles contenía al animal. Dada la suerte de la noche, posiblemente el mismo elemento que comenzó el desastre habría de terminarlo. Era seguro, el animal se encontraba detrás del tocadiscos y le había inyectado alguna suerte de mal augurio. Mañana a primera hora se aseguraría de quejarse con su jardinero. Suficiente dinero se le extendía como para costearse un buen insecticida.
Pero mientras tanto, procedió a enderezarse para acabar con la criatura. Dolor. Un grito salió de su boca. No podía devolver su espalda a su lugar, pues cada vez que intentaba enderezarse, un súbito dolor le respondía e incapaz de contenerse, lanzaba un grito herido.Al cuarto intento comenzó a desesperar y su respiración se aceleró. Intentó caminar hacia el asiento más próximo pero cada paso que daba aumentaba el dolor. La mesa era su salvación, la mesa del jarrón, la cual, a respuesta de sus burdos movimientos de incomodidad, se despojó del bello ornamento de vidrio azulado, echándolo al suelo con tal estrépito, que la espalda del hombre se hizo cada vez más pesada sobre sus piernas y ni siquiera sentarse era ahora suficiente.
Jadeando, las manos en la espalda, encorvado y destruído, el hombre cayó al suelo, donde consiguió un alivio mayor que cualquier otro. Hasta que el grillo volvió a contribuír con su discurso ensordecedor. Pero cada vez más, la cólera se convertía en cansancio y mientras éste más relajaba su cuerpo, más cesaba la tortura de su espalda.

No es necesario decir cuán trastornado se mostró el servicio al ver la escena. Mesa rota, comida en el suelo, vasija quebrada, manteles manchados, jarrón destrozado, y el hombre durmiendo alrededor de vidrio azul.
La verdad es que, ese mismo día, a primera hora, Rajmáninov no dirigió la orquesta y el desayuno no estuvo cronometrado con la ducha. Y al levantarse del suelo, el hombre no tenía muchos en contra de quién quejarse, no porque no fuese esa su voluntad sino porque en vez de hombres, los que lo acompañaban eran una docena de cartas de renuncia.

Número de Registro: EQJ9X-ED28V-FV96P

Arte:

Nuevos Artistas

2010-07-03T12:06:00.000-07:00

De veras hay personas importantes en nuestras vidas, que son como nuevos artistas que moldean nuestras ideas.
Escrito para esas personas y especialmente para uno de ellos y la lección que de él aprendí.

Pocas son las personas que podemos señalar como nuestros maestros, nuestros tutores. Mentores de ágiles pensamientos que moldearon los nuestros con el arte robusto y delicado de un escultor.
Sin embargo, no por ello concluiríamos que lo que hoy somos se debe a pocas manos contribuyentes. Aún no siendo mentores, la influencia de un amigo sabio puede ser decisiva, cual cincel que esculpe las facciones de un rostro tallado en madera vírgen.
Así, puede tanto perfeccionar la labor de los antecesores, como también deformar la esbelta apariencia empeñosamente grabada en materia inerte y sin vida, derrumbando en pocos instantes el sudor que cincel y martillo imprimieron, deshaciendo la visión que el artista albergaba.

Hoy, sin embargo, el cincel en las preparadas manos del colega se dedicaron poco menos que a perfeccionar la labor aún incompleta.

Se hace cada vez más habitual la nefasta costumbre de dar por entendidas aquellas palabras, las cuales, por sí solas, pueden ser capaces de obrar enormes efectos sobre aquellos a quienes amamos.
Es cuando más lo necesitan, cuándo lo pide a gritos su lenguaje corporal, y a veces hasta el físico, que nuestros labios se dignan pronunciar "te amo", "eres importante", "todo te lo debo a tí".
¿Es acaso menester llegar a la gravedad, la depresión y la enfermedad, para romper el vidrio de seguridad del orgullo y apagar el fuego que el silencio no previno?
"Ya él lo sabe"
"Ya ella lo sabe"
"¿Para qué repetirlo?"
¿Acaso no suena como palabrería vacía y sin sentido? ¿Acaso no suena a orgullo, quizás hasta desinterés?
Muchas veces, a fin de convencer a un escéptico del cariño que le profesamos, no basta un gesto, ni una acción, sino tres aspectos igual de vitales entre sí: gesto, acción y palabra.
Y muchas otras veces, quien verdaderamente es amigo o proyecta serlo, notará la intención si sólo uno de éstos tres aspectos se le presenta galante.
"15 minutos... aparta 15 minutos de tu tiempo para alguien más, y dedícaselos sin reservas"
Llámese lucha contra el individualismo, buena acción del día, prueba de nuestro interés, búsqueda de nuevas relaciones, sea cual sea el objetivo, sea cual sea el pensamiento impulsor, todo vale siempre y cuando se mantengan la sinceridad y la buena voluntad.
La mayoria de las veces, hasta 15 minutos pueden ser suficientes para causar una gran impresión en alguien cercano, o para convertir en amigo a un conocido lejano.

Arte:

Retratos de Conciencia

2010-07-02T20:19:00.000-07:00

El primer texto que escribo desde hace ya un buen tiempo.
Parte del relato ocurrió realmente, y fué lo que me impulsó a escribir ésto y abrir éste blog.
Espero sea de su agrado y comenten ^^,

Muchas veces encontré, entre enseres y efectos personales, atavíos y trapos viejos, y una que otra repulsiva criatura roedora, antiguos papeles, amarillentos por el tiempo y la mala calidad del material. Hojas de papel cualquiera, ¿Quién habría de necesitarla, ahora amarilla y desvencijada? De no reparar en los dibujos en él impresos, hubiesen formado parte del amplio continente que llena mi basurero.
Fué, sin embargo, una palabra la que cautivo mi atención, escrita con la caligrafía infantil de quién poco conoce de la profesión y el arte de la pluma. "Eres una flor" se leía, o intentaba leerse sobre el dibujo de lo que, después de muchas miradas arqueadas, podría interpretarse como una rosa.
Mucho tiempo no fue menester para recordar mis jóvenes manos ejecutando la autoría de tan pequeña obra, y el rostro de mi madre cuando se lo presenté orgulloso.
Insaciable, inicié una travesía desconocida entre cuadernos corroídos, polvo, papeles y libros, encontrando la misma caligrafía con nuevos mensajes: "no quiero verte mas", "que bonito el contenido de este libro", y algunos con poco sentido, como "wowowowowow". Si bien no reconocía el momento en el que cada uno de ellos fue escrito, sí podía posicionarme temporalmente en esa mentecilla autora. Más aún lo logré al encontrar las primeras notas y los primeros relatos que mi jóven mente ingenió.

Pude darme cuenta que cada uno de ellos era un retrato que iba más allá de las imágenes y que, más que luz y colores, eran sentimientos y pasiones, ideas e intenciones, proyectos y reflexiones de un ingenio en desarrollo. Fué entonces cuando, nuevamente, caí irremediablemente enamorado del arte escrito y sus virtudes. Pues al contemplar cómo una palabra y su disposición puede ser capaz de imprimir tanta personalidad a un folio en blanco, no cabe mayor deseo en mi pecho que cultivar el ardor y la disciplina que conlleva el lucir una pluma, el portar un folio, orquestando así una sublime pieza que va más allá de los sentidos, plasmando pensamiento, retratando conciencias.

Fotografía: